Le importaba cuando la firma de inversión privada de mi padre aprobó el préstamo puente que salvó a su empresa. Le importaba cuando le presenté a dueños de hoteles, donantes de museos, senadores y editores de revistas. Le importaba cuando pagué los depósitos para la boda que él insistía en que debía ser «elegante pero inolvidable».
Le importaba cada vez que mi nombre abría una puerta.
Lo miré, luego el anillo que había elegido con mi dinero a través de mi joyero.
—Por supuesto —dije con calma—. Lo entiendo.
Su sonrisa reapareció al instante. Creía que había ganado.
Esa noche, mientras dormía en mi ático con el teléfono boca abajo y los zapatos tirados en el suelo de mármol, me senté en mi escritorio y abrí todas las hojas de cálculo de la boda que había creado.
Listas de invitados. Acceso a proveedores. Permisos de seguridad. Distribución de mesas. Reservas de hotel. Reservas para almuerzos privados para su círculo íntimo.
Una por una, borré mi nombre de todas ellas.
Luego hice tres llamadas.
Al amanecer, la boda perfecta de Adrian Vale ya no le pertenecía…
Parte 2
Dos días después, Adrian seguía creyendo que estaba de mal humor.
Me envió flores a la oficina con una nota que decía: «Sé razonable». Las coloqué junto a los contenedores de reciclaje en el vestíbulo.
Luego llegaron los mensajes de texto.
Mara, no me avergüences.
Mara, mamá dice que le debes una disculpa a Camille.
Mara, almuerzo el viernes. No te lo pierdas. Tenemos que parecer unidos.
Unidos.
Esa siempre era la palabra favorita de Adrian cuando en realidad quería decir obedientes.
El almuerzo estaba programado en Bellamy House, un club privado lleno de sillones de terciopelo, retratos al óleo y miembros que afirmaban no cotillear mientras memorizaban cada detalle. Adrian había reservado el salón con vistas al jardín para doce invitados: su madre, su hermana, los padrinos de boda, dos inversores y el editor de una revista de sociedad que se preparaba para publicar un reportaje sobre nuestra boda.
Lo que Adrian no sabía era que Bellamy House había sido fundada por mi abuela. El retrato sobre la chimenea era suyo. El director general enviaba tarjetas navideñas a mi familia todos los años. El personal no reconocía a Adrian Vale.
Me reconocían a mí.
El viernes por la mañana, me vestí de color marfil. No marfil nupcial.
Marfil de luto.
Marfil de luto. Mi asistente, Noelle, dejó una carpeta delgada sobre mi escritorio.
“Todo está confirmado”, dijo. “Los depósitos del hotel se adjuntaron a tu tarjeta. El contrato de flores lleva tu firma. El contrato del lugar te incluye como cliente principal. La autorización de Adrian expiró en el momento en que retiraste tu consentimiento”.
“¿Y el préstamo?”
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
