"Necesitamos a alguien que lleve las escaleras y que no se caiga nada", dijo. "¿Puedes con eso?"
Lo logré.
Barrí pisos, desempaqué cajas, levanté los brazos hasta que me temblaron mientras ella decidía si un cuadro debía estar medio centímetro más alto o más bajo. Durante semanas, solo fui un par de manos más, otra estudiante intentando sobrevivir en la ciudad.
Una noche, después de cerrar, estaba limpiando una mesa cuando ella notó que el cuaderno de dibujo sobresalía de mi bolso. Me lo pidió con esa actitud seca y desenfadada que, de alguna manera, aún parecía una prueba.
Dudé y luego lo entregué.
Hojeó página tras página de desordenadas piezas de técnica mixta: retazos de boletos, recibos de café, pintura raspada sobre líneas de lápiz. La mayoría eran variaciones de la misma imagen: una figura que salía de un montón de basura, una mano agarrando un boleto de papel que se parecía casi exactamente al que mi madre había tirado.
—Eres muy literal —dijo ella, cerrando el libro de golpe—. Pero eres honesto.
Fue lo más parecido a un elogio que había escuchado en mucho tiempo.
Me pidió que le enviara por correo electrónico tres piezas pulidas para que las revisara. Si le gustaban, podría colgar una en un rinconcito de la galería. Sin promesas.
Me quedé despierto tres noches seguidas, trabajando en ese pequeño dormitorio, con el suelo cubierto de periódicos salpicados de pintura.
Cuando finalmente entregué las piezas terminadas, mis manos todavía estaban manchadas de color.
Una semana después, entré en la galería y allí, en la esquina más a la izquierda, estaba uno de mis lienzos en la pared, con una pequeña etiqueta impresa debajo que decía: Olivia Carter, técnica mixta.
Me quedé frente a él, incapaz de moverme, mientras los invitados pasaban arrastrando los pies con copas de vino blanco barato en la mano. La mayoría no se detenía.
Algunos lo hicieron.
Una mujer mayor, una turista estadounidense, se quedó allí más tiempo que las demás, ladeando la cabeza como si intentara ver lo que había enterrado entre las capas. Le preguntó a Elise quién era el artista.
Elise me señaló.
La mujer sonrió y dijo que le gustaría comprar la pieza.
La cantidad que pagó no fue gran cosa, pero cuando Elise puso el sobre en mi mano al final de la noche, sentí como si el universo me susurrara que tal vez no estaba loca por venir aquí.
Ese sobre pagó las compras y los viajes en autobús y algunas noches en las que no tuve que preocuparme por saltarme las comidas.
Más que eso, pagó por una pequeña parte de mi amor propio.
Ya no era solo la chica que daba propinas en la cocina y la llamaban mendiga. Por primera vez, era una artista a la que le pagaban por su trabajo.
Lo que aún no sabía era que esa pequeña venta sería el primer eslabón de una cadena que conduciría directamente a esa misma palabra y a las personas que la habían usado para quebrarme.
El éxito no llegó a París con fuegos artificiales ni fanfarrias. Llegó en forma de madrugadores, dolor de pies y noches con los ojos doloridos de tanto mirar lienzos bajo la luz barata de un dormitorio.
Después de esa primera venta, volví a abrir la cafetería al amanecer, limpiando las mesas para desconocidos que nunca sabrían que mi arte estaba colgado en una galería a solo unas cuadras de distancia.
Entre clases y turnos, seguí pintando, llenando cuadernos de dibujo con la misma imagen recurrente de escape, colocando capas de trozos de papel y pintura hasta que se me acalambraron las manos.
Elise observaba en silencio. No solía hacer cumplidos, pero hacía más preguntas, y esa era su forma de demostrar cariño.
"¿Qué intentas decir?", preguntaba, golpeando la esquina de un lienzo. "¿Por qué escondes la multa bajo tanta pintura?"
Me obligó a pensar en mi trabajo como algo más que una terapia. Tenía que ser una historia que otros pudieran sentir.
Cuando mi programa anunció la presentación final de graduación, mis compañeros estaban entusiasmados como si fuera su gran oportunidad. Para mí, fue más como una prueba.
La exposición se realizaría en una galería más grande de la ciudad, con comisarios visitantes de Londres, Nueva York y Berlín. Una obra por estudiante. Sin segundas oportunidades.
Elegí un lienzo grande de técnica mixta que me había llevado meses construir: capas de texturas de basura, recibos, fundas de café rotas, boletos de autobús, todo girando alrededor de una única tarjeta de embarque arrugada en el centro.
No era una copia exacta de mi billete real, pero llevaba el recuerdo de éste.
Llamé a la pieza "Herida de salida".
La semana antes del show, casi lo retiro. Le dije a Elise que era demasiado personal, que la gente no lo entendería, que quizá debería poner algo más bonito y sencillo.
Arqueó una ceja y dijo: «En esta ciudad, lo bonito es barato. Lo honesto escasea. Si vas a ocupar espacio en una pared, haz que valga la pena».
Así que me quedé con ello.
La noche del programa, lucí un vestido negro alquilado y unos zapatos que me apretaban, fingiendo que no iba a vomitar de los nervios. Mis compañeros se agrupaban con sus familias, hablando francés o italiano a toda velocidad, y sus padres señalaban con orgullo sus nombres en el programa.
Al principio me quedé solo, sosteniendo un vaso de plástico con agua con gas.
Taylor había enviado un mensaje de texto desde Phoenix durante su descanso en el hospital, enviando una foto de ella viendo una transmisión en vivo en su teléfono.
"Estoy muy orgullosa de ti", escribió. "Tu familia no tiene ni idea de lo que tiraron".
Al abrirse las puertas, la sala se llenó del sonido de voces y tintineo de copas. La gente se desplazaba frente a los cuadros como olas, a veces deteniéndose, a veces fluyendo sin mirar dos veces.
Por un tiempo, sentí como si nadie notara mi pieza.
Entonces, un hombre de unos 30 años se detuvo frente a Exit Wound y leyó la pequeña tarjeta con mi nombre y título.
Iba vestido como si acabara de bajar de un avión, con la chaqueta ligeramente arrugada y la mirada penetrante tras las líneas cansadas. Se acercó al lienzo, se inclinó y trazó con la mirada el contorno del billete pintado.
“¿Cuál es la historia?”, preguntó, mirando a su alrededor hasta que me vio parado torpemente cerca de la pared.
Por un momento, quise mentir, decirle que solo se trataba de viajar o de cambiar de vida. En cambio, le dije la verdad de forma sencilla, resumida, en pocas frases.
Dije que mi familia había desperdiciado mi oportunidad de irme, que la había sacado de la basura y me había ido de todos modos, y que este artículo trataba sobre el costo de alejarse de personas que no creían en uno.
Él escuchó sin interrumpir, luego hizo algunas preguntas sobre mi proceso, mi otro trabajo, mis planes.
Después del programa, me entregó su tarjeta.
Su nombre era Marco Álvarez, vivía en Nueva York y trabajaba en tecnología, pero cada vez estaba más involucrado en el mundo del arte.
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