La ignoré y miré a Leo.
Tres años. Tranquilo. Incorrecto.
Sostenía su dinosaurio en una mano. Su brazo derecho colgaba inmóvil. Su camión de bomberos rojo permanecía intacto sobre la alfombra.
Crucé la habitación y me agaché. “Oye, bicho”.
Cuando le toqué el pelo, se estremeció.
Sentí un escalofrío por todo el cuerpo.
Tiffany se apresuró a intervenir. “Está cansado. Vamos, Leo. Es hora de la siesta.”
Ella lo giró hacia el pasillo. Se le resbaló el cuello de la camisa. Vi el moretón en la base del cuello. No era suciedad. Era la huella de un pulgar.
Entonces, la puerta de su habitación se cerró de golpe.
No dije nada.
Aún no.
Mark se fue al gimnasio esa tarde. Tiffany subió las escaleras con una copa de vino y su teléfono. Le preparé un baño a Leo.
La habitación se llenó de vapor. Jabón de lavanda. Silencio.
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