“Quítate esta camisa, bicho.”
Se resistió cuando intenté levantarle el brazo derecho. No fue una rabieta. Fue dolor.
Le quité la camisa por encima de la cabeza y vi el daño.
Tenía la muñeca hinchada. Mucho. El hombro estaba peor. Cuatro moretones distintos. Dedos de adulto. Agarre fuerte.
El agua le tocó el brazo y gritó.
Yo no.
Una sombra se proyectó sobre la puerta.
Tiffany se apoyó allí con su copa de vino, sonriendo con picardía.
—Está exagerando —dijo ella—. Ayer se cayó del sofá. Desde entonces, no ha parado de buscar atención. Si estuvieras aquí, lo sabrías.
La miré una vez.
Sin ira. Sin sorpresa. Sin movimientos innecesarios.
Solo una evaluación.
Confundió el silencio con debilidad. Ese fue su error.
Saqué un teléfono negro de mi bolsillo. No era el que usaba como funda. Era el de verdad.
Marqué un número.
—Papá —dije—. Código Sierra. Mi casa. Diez minutos.
Sin preguntas.
“Las unidades se están moviendo”, dijo.
Colgué.
Tiffany se rió. “¿Qué es eso? ¿Estás llamando a papá?”
El suelo empezó a vibrar.
Ella no paraba de reír.
Parte III: La brecha
La puerta principal no se abría. Se desprendió.
Seis agentes vestidos de negro irrumpieron en la casa en silencio. Mark eligió el peor momento posible para regresar del garaje con un batido de proteínas en la mano. Uno de mis hombres lo inmovilizó contra la pared antes de que pudiera hablar.
Tiffany retrocedió hasta la esquina y comenzó a gritar sobre derechos, la policía y lo absurdo de la situación.
Caminé hasta mi oficina.
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