Me llamo Elener Patterson, tengo 68 años y estoy sentada en la boda de mi único hijo, en la última fila. La copa de champán que tengo en la mano tiembla mientras la coordinadora de bodas, una joven con portapapeles y una sonrisa forzada, señala una silla solitaria y triste detrás de los fotógrafos, tras los imponentes arreglos florales, prácticamente en el aparcamiento.
"Lo siento", dijo sin mirarme, "la Sra. Ashworth fue muy específica con los asientos".
La Sra. Ashworth. La nueva suegra de mi hijo. No mi hijo, Brandon, el niño que crié sola después de enterrar a mi esposo, Robert, hace tres años.
"Tu pobreza nos avergonzará", me había dicho su novia, Vivien, con desprecio a principios de semana, golpeando con un dedo impecable el plano de asientos. "Te sentarás atrás. Por favor, no montes un escándalo".
Así que me siento, sola, en la última fila. Sin familia, sin honor, solo una vieja del pasado con un vestido azul pálido —mi mejor vestido—, aunque bien podría ser de arpillera. Delante, Brandon, mi único hijo, ni siquiera me mira a los ojos. Ni mientras asiente ante las crueles palabras de su esposa, ni ahora, mientras paso entre filas de invitados que ríen y susurran, con trajes de diseñador y vestidos de seda que cuestan más que mi pensión mensual.
De repente, un hombre con un elegante traje color carbón se sienta a mi lado. Un aroma a colonia cara y una tranquila confianza me invaden. Su reloj brilla. Su postura denota poder . Se acerca, su voz es un susurro bajo y cálido. «Haz como si estuvieras conmigo».
Antes de que pueda responder, desliza su mano sobre la mía. Su tacto es seguro, elegante e increíblemente íntimo. Y así, todo cambia.
Los susurros en las filas de delante no cesan, pero cambian. El tono pasa de la lástima a la confusión, del asco a la intriga. "¿Quién anda con la madre de Brandon?", oigo sisear a alguien.
Allá adelante, en el altar, Brandon mira hacia atrás. Me ve. Ve la mano del hombre sobre la mía. Sus ojos se abren de par en par. Vivien, al percibir su cambio de atención, sigue su mirada. Aprieta la mandíbula y su perfecta máscara de porcelana se agrieta un poco. Es la primera vez que mi hijo me mira en todo el día.
—Sonríe —dice el hombre misterioso con voz suave—. Sonríe como si acabara de decir algo ingenioso.
Así lo hago. Me vuelvo hacia él y le dedico una sonrisa sincera y cálida. Y al frente, Brandon palidece.
“¿Quién eres?” susurro, mi corazón golpeando contra mis costillas.
Él le devuelve la sonrisa, una sonrisa espontánea y de un encanto devastador. "Alguien que debería haber estado en tu vida hace mucho tiempo", dice. "Hablamos después de la ceremonia".
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