Di un paso al frente antes de que me acobardara.

—Disculpe —dije—. ¿Puedo preguntarle si alguien le regaló esa pulsera cuando era niño?

Su rostro cambió.

—Sí —dijo lentamente.

—¿En un orfanato? —susurré.

Se puso pálida.
“¿Cómo lo sabes?”

“Hice dos pulseras como esa”, dije. “Una para mí. Otra para mi hermana pequeña”.

Me miró fijamente.
“Mi hermana se llamaba Elena”.

—Ese es mi nombre —dije.

Nos quedamos allí, atónitos, en medio del pasillo de las galletas, mientras la vida seguía su curso a nuestro alrededor.

Fuimos a una pequeña cafetería al lado. Su hija, Lily, pidió chocolate caliente. Nosotros pedimos café, que apenas probamos.

De cerca, no cabía duda. Era Mia. Solo que mayor.

—Creí que te habías olvidado de mí —dijo entre lágrimas.

—Nunca —respondí—. Creí que te habías olvidado de mí.

Nos reímos, de esa clase de risa que viene acompañada de dolor y alivio al mismo tiempo.

Me contó que había guardado la pulsera en una caja durante años. Cuando Lily cumplió ocho años, se la regaló.

“No quería que desapareciera”, dijo.

Antes de irnos, me miró y me dijo: