Mi padre abrió el sobre con fastidio, como si aquel papel fuera una molestia más en un día perfecto. Primero frunció el ceño. Luego se quedó inmóvil. Después su cara cambió de color. El orgullo se le cayó de golpe, como si alguien le hubiera arrancado la máscara frente a todos. Le pasaron los documentos a mi madre. Ella leyó apenas las primeras líneas y soltó un grito tan fuerte que atravesó el patio, los arreglos florales y los cristales del coche donde yo estaba sentado.
No me bajé. No lloré. No temblé.
Solo miré.
Tres minutos después, mi padre caminaba casi corriendo hacia la suite donde Camila, mi hermana menor, esperaba con vestido blanco, vientre de embarazo y una mentira en la boca. Ricardo, mi exmarido, salió por una puerta lateral. Mi padre lo tomó del brazo y le estampó los papeles en el pecho. Desde donde estaba, alcancé a ver cómo Ricardo leía. Alcancé a ver cómo su rostro, tan seguro siempre, se le desbarataba.
Entonces encendí el motor.
Pero para entender por qué aquel sobre destruyó una boda entera, primero hay que saber cómo me destruyeron a mí.
Me llamo Viviana Salcedo. Durante casi ocho años fui la esposa de Ricardo Ávila, un abogado corporativo de esos que hablan de ética mientras esconden cuchillos bajo el saco. Vivíamos en una casa bonita al sur de la Ciudad de México, con bugambilias en la entrada, una cocina amplia y una recámara pintada de amarillo para nuestra hija Sofía. Ella tenía cinco años cuando todo empezó a derrumbarse, aunque en realidad, ahora lo sé, el derrumbe venía desde mucho antes.
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