—Trae el coche. No el Mercedes. El Phantom.
—Entendido.
Entré en el cuarto de barro y me quité los zuecos de jardinería. Crucé la casa en silencio, pasando por fotos enmarcadas de Julian estrechando manos con senadores, Julian en la portada de Forbes, Julian recibiendo premios que yo había pagado.
Llegué al dormitorio principal y entré en mi vestidor. Estaba lleno de la ropa que a Julian le gustaba: cárdigans beige, bailarinas sensatas, vestidos modestos de flores que me hacían parecer una reliquia de los cincuenta.
Aparté un perchero de abrigos de lana y apoyé la palma en la pared del fondo. Un panel oculto siseó; los sellos neumáticos se liberaron. La pared se deslizó.
El aire de la bóveda era fresco y olía a cedro y dinero viejo.
Dentro estaban las cosas que había empacado el día que me casé con él. Vestidos de terciopelo azul medianoche. Diamantes que habían pertenecido a mi abuela, una mujer que aterrorizaba salas de juntas en los setenta. Documentos que probaban la propiedad de activos que empequeñecían los sueños más salvajes de Julian.
Deslicé la mano por una funda de vestido.
Julian quería una imagen. Quería poder.
Esta noche le iba a mostrar cómo se ve el poder cuando deja de fingir cortesía.
A las 7:12 p. m., el aire fuera del Met era eléctrico. Los flashes eran una tormenta estroboscópica, cegadora e implacable.
Yo aún no estaba allí. Estaba viendo la transmisión en vivo en una tablet, desde el asiento trasero de un Rolls-Royce Phantom, protegida por cristales tintados, a dos manzanas de distancia.
Vi a Julian salir de su Maybach negro. Se veía impecable, tengo que admitirlo. El esmoquin era a medida, cortado para acentuar el ancho de sus hombros… hombros que no eran lo bastante fuertes para cargar lo que se venía.
No venía solo.
Isabella Ricci bajó del coche después de él.
Sentí un escalofrío helado de reconocimiento. Isabella. Una “modelo” cuya carrera se había estancado tres años atrás por una notoria falta de puntualidad y una marcada afición por las drogas. Estaba deslumbrante, con un vestido plateado que se le pegaba como mercurio líquido.
Julian le rodeó la cintura con el brazo. Posó. Sonrió esa sonrisa de tiburón, la que decía: he llegado.
—¡Julian! ¡Por aquí! —gritó un fotógrafo—. ¿Dónde está tu esposa?
Julian se detuvo. Me incliné más hacia la pantalla.
—Elara no se siente bien —mintió, cambiando sin esfuerzo a una expresión de preocupación compasiva—. Prefiere una vida tranquila. Sinceramente, las luces brillantes le provocan migrañas. Este mundo… en realidad no es para ella.
Isabella rió, un sonido como campanillas, y se aferró a él.
—Pobrecita —murmuró, lo bastante alto para los micrófonos—. Algunas personas simplemente no están hechas para la altura.
Le hice una seña al conductor.
—Vamos —dije.
El Phantom avanzó.
Dentro del Met, la gala estaba en pleno apogeo. El Gran Salón de Baile se había transformado en un templo del exceso. Orquídeas blancas caían en cascada desde los balcones; el champán fluía de fuentes de cristal. El aire olía a perfume caro y ambición.
Julian trabajaba la sala. Lo vi interceptar a Arthur Sterling cerca del Templo de Dendur.
—¡Arthur! —sonrió Julian, extendiendo la mano.
Arthur Sterling tenía sesenta años, la complexión de un bulldog y ese tipo de dinero grabado en el lecho rocoso de Nueva York. Miró a Julian y luego a Isabella, frunciendo el ceño.
—Esperaba conocer a Elara —dijo Sterling, ignorando por completo a Isabella—. Mi esposa admira mucho su labor benéfica con la horticultura.
—Está en casa —respondió Julian con suavidad—. Migraña. Qué mal momento.
Sterling no sonrió.
—Dicen que esta noche estará aquí un representante de The Aurora Group. La Presidenta, de hecho.
Vi el cambio en el rostro de Julian. Hambre. Era visceral.
—¿Aurora? —preguntó Julian, bajando la voz—. ¿La Presidenta viene? ¿Aquí?
—Nadie los ha visto jamás —advirtió Sterling—. Son fantasmas. Pero poseen la mitad de la deuda de esta sala.
—Si pudiera conseguir cinco minutos con ellos… —murmuró Julian a Isabella, recorriendo la multitud con la mirada—. Solo cinco minutos y seremos intocables.
—Eres un rey ahora, cariño —susurró Isabella, deslizando una mano por la solapa de su esmoquin.
Las luces del Gran Salón se atenuaron. La banda de jazz se detuvo a mitad de una nota.
Un silencio cayó sobre la multitud. No era el silencio de una espera educada; era el silencio de la anticipación. Las pesadas puertas de roble en la cima de la gran escalera comenzaron a abrirse con un gemido.
El maestro de ceremonias, un hombre que normalmente anuncia jefes de Estado, dio un paso al frente. Sus manos temblaban ligeramente.
—Señoras y señores —su voz tronó, rebotando en las paredes de piedra—. Por favor, despejen el pasillo central. Tenemos una llegada prioritaria.
Julian agarró la mano de Isabella y la arrastró hacia el pie de la escalera. Quería ser el primero. Quería estar en el comité de bienvenida.
Las puertas se abrieron por completo.
Aparecí yo.
No llevaba los cárdigans beige.
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