Llevaba un vestido de terciopelo azul medianoche, incrustado de diamantes triturados que atrapaban la luz de las lámparas como una galaxia cautiva. Era palabra de honor, estructurado, peligroso. Mi cabello, que normalmente llevaba en un moño desordenado, caía en ondas pulidas, estilo Hollywood, sobre un hombro.
Alrededor de mi cuello colgaba el Zafiro Vane: una piedra del tamaño de un huevo de petirrojo, tan oscura como una fosa oceánica.
No bajé la mirada. No recorrí la sala buscando aprobación. Miré al frente, directamente.
Un jadeo colectivo recorrió la sala.
Julian dejó caer su copa de champán. Se hizo añicos contra el mármol con un chasquido agudo, como un disparo en el silencio. No lo notó. Parpadeó, con el cerebro intentando conciliar a la esposa doméstica que cuidaba hortensias con la deidad que descendía la escalera.
El maestro de ceremonias tragó saliva con fuerza.
—Por favor, pónganse de pie —anunció— para dar la bienvenida a la Fundadora y Presidenta de The Aurora Group… la señora Elara Vane-Thorn.
La sala no solo se puso de pie. Se cuadró.
Fue la reacción de personas que acababan de darse cuenta de que la gravedad del lugar había cambiado de pronto.
Bajé la escalera. Un paso. Dos.
Vi cómo el rostro de Julian se deshacía. Confusión. Negación. Miedo.
Llegué al último escalón y me detuve a un metro de él. Su aroma —colonia cara y pánico— me alcanzó.
—Hola, Julian —dije. Mi voz era suave, pero con la acústica perfecta del salón sonó como una campana—. Oí que había un problema con la lista de invitados.
—¿Elara? —susurró. Fue un sonido estrangulado—. ¿Qué… qué es esto? ¿Qué llevas puesto?
Miró alrededor nervioso, forzando una risa que sonó a hojas secas.
—Te estás humillando. Tienes que volver a casa.
Incliné la cabeza.
—¿Casa? Pero, Julian… esta es mi fiesta.
Dio un paso hacia mí y estiró la mano para agarrarme del brazo, un reflejo posesivo.
—Deja de actuar. Estás montando un espectáculo.
Antes de que sus dedos tocaran el terciopelo, una mano enorme le sujetó la muñeca.
Sebastian Vane salió de mi sombra. Medía más de un metro ochenta, con cicatrices, músculo y una sastrería impecable.
—Yo no lo haría —gruñó Sebastian.
Julian retrocedió, frotándose la muñeca.
Isabella intervino, con los ojos saltando entre nosotros, sintiendo cómo el foco se le escapaba.
—¡Dios mío! —rió, estridente y desesperada—. Esto es adorable. Julian, tu ama de casa está jugando a disfrazarse. ¿Alquilaste ese collar, cariño? Se ve pesado.
Me volví para mirarla. No la fulminé con la mirada. Solo la observé, como un científico observa una muestra decepcionante bajo el microscopio.
—Isabella Ricci —dije con amabilidad—. Exmodelo de pasarela. Tu agencia te dejó en 2021 por “falta crónica de profesionalismo” y robo de propiedad de la empresa.
La sonrisa de Isabella vaciló.
—¿Perdón?
—Actualmente llevas tres meses de atraso en la renta de un estudio en SoHo —continué, recitando detalles del informe que Sebastian había preparado en el coche—. Un edificio propiedad de una filial de Aurora. Y ese vestido… —dejé que mis ojos recorrieran la tela plateada— …es prestado. Debe devolverse a las 9:00 a. m. o pierdes el depósito que cargaste a la tarjeta corporativa de Julian.
Isabella palideció.
—¿C-cómo…?
Me incliné hacia ella, bajando la voz a un susurro confidencial.
—Porque nada en el mundo de Julian le pertenece, Isabella. Ni la empresa. Ni el coche. Ni el dinero. Y, desde luego, tú tampoco.
Isabella dio un paso atrás, mirando a Julian horrorizada.
—¿Julian? ¿Es verdad?
Julian respiraba en jadeos cortos.
—¡Elara, basta! ¡Esto es una locura! ¡Yo soy el orador principal!
Me aparté de él, descartándolo como si fuera un camarero que había traído el plato equivocado. Extendí la mano hacia Arthur Sterling.
—Arthur —dije cálidamente—. Mis disculpas por el retraso. El tráfico en la Quinta Avenida fue terrible.
Sterling miró a Julian y luego a mí. Vio la postura. Vio los ojos. Vio la verdad.
Tomó mi mano e inclinó la cabeza con profundidad.
—El honor es mío, señora Vane-Thorn —dijo.
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