Porque este momento —la prometida, la calma, la certeza inquebrantable en la mirada de Ethan— no surgió de un impulso. Surgió de alguien que se había estado preparando durante mucho tiempo.
Y de repente Clara no estaba segura de saber nada en absoluto.
Su casa era la obra maestra de Clara: cristal y acero encaramados sobre un valle boscoso, la perfección modernista enmarcando la vista como una exposición. Ella había elegido al arquitecto, exigido los acabados, seleccionado cada silla, escultura y cuadro abstracto que nadie entendía realmente, pero todos fingían entender. La casa no era solo un hogar, era un escenario.
Ethan había pagado por ello.
Para Clara, esa era su función. Proveedor. Motor silencioso. Personaje secundario.
Salía todas las mañanas a las siete con trajes impecables pero sin nada destacable y regresaba a las seis con la misma calma, preguntándole qué tal le había ido el día. Clara le contaba un sinfín de momentos destacados: reuniones de comités, preestrenos de galerías, almuerzos benéficos, pequeños dramas que vivían y morían en la misma tarde. Ethan escuchaba, asentía y desaparecía en su estudio.
El estudio era la única habitación que Clara consideraba un punto medio: con paneles de madera, silenciosa, con olor a papel viejo y a la discreta colonia de Ethan. Rara vez entraba. No combinaba con los difusores florales que le gustaban en otros lugares: el aroma a dinero y atención. El mundo de Ethan parecía gris comparado con su vida, cuidada y a todo color.
Ella asumió que le gustaba así.
Ese malentendido fue la piedra angular de su matrimonio.
Clara interpretó su calma como falta de pasión. Su satisfacción como falta de empuje.
Ethan vio a Clara a través de las salas abarrotadas, riendo con demasiada alegría, con un encanto excesivo, como si la admiración de desconocidos pudiera remendar un vacío en su interior. Alguna vez, había amado su fuego. Con el tiempo, se dio cuenta de que no era calidez.
Fue una actuación.
Y las actuaciones no construyen hogares. Construyen escenarios.
La disparidad se agudizaba cada vez que su familia entraba en juego.
Marcus Thorne, el padre de Clara, era un promotor inmobiliario local con una voz tan potente como sus edificios. Eleanor, la madre de Clara, era de esas mujeres refinadas que sonreían mientras te juzgaban. Veían a Ethan exactamente igual que Clara: útil, respetable, no uno de ellos.
En el cumpleaños de Marcus dos años antes, Ethan se encontraba cerca de la chimenea de la propiedad mientras Marcus bebía un whisky que costaba más que el primer automóvil de Ethan.
—¡Ethan, hijo mío! —bramó Marcus—. Clara me ha dicho que sigues trabajando duro en esa empresa. ¡Bien por ti! Tienes el timón firme. No hay nada malo en ello.
"Es un trabajo interesante", respondió Ethan cortésmente.
¡Qué interesante! —se rió Marcus, dándole una palmadita en el hombro—. ¿Pero dónde está la emoción? ¿Dónde está el riesgo? Déjame que te acerque a un acuerdo algún día. Estamos iniciando la construcción del complejo frente al mar. Mucho dinero. Mucho prestigio. Puedes probar suerte en el mundo real.
Clara se acercó flotando con un vestido plateado que reflejaba la luz del fuego como un arma. Entrelazó su brazo con el de su padre, alineándose donde creía que residía el poder.
—Ay, papá, no —rió—. Lo vas a asustar. A Ethan no le gusta el riesgo. Le gustan los bonos a largo plazo y los fondos de inversión. ¿Verdad, cariño?
Sonrió ampliamente. Sus ojos tenían ese brillo desdeñoso que Ethan había aprendido a interpretar, como el clima.
“Algo así”, dijo incluso.
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