En mi interior, el nudo frío se hizo más fuerte: la familiar sensación de ser borrado mientras estaba allí parado.
De vuelta a casa esa noche, Clara seguía emocionada por la fiesta. Se quitó el vestido en el armario y habló con Ethan a través del espejo mientras se aplicaba cremas caras.
"Mi padre te aprecia mucho", dijo. "Solo desearía que fueras más ambicioso. Por mi bien, de verdad. Sería bueno decirle a la gente que mi esposo está construyendo la ciudad, no solo haciendo cuentas".
Ethan podría haber dicho que el proyecto del paseo marítimo estaba peligrosamente apalancado, basado en proyecciones optimistas y con una deuda apilada como fichas de dominó. Podría haber dicho que había aconsejado a sus clientes que evitaran los bonos de Thorn Development. Podría haber dicho que la ambición no era el volumen, sino el impacto.
No dijo nada de eso.
"Voy a leer un poco", respondió, y cerró la puerta de su estudio con un clic silencioso que pareció como si se estableciera un límite.
En esa habitación —el único espacio de toda la casa que sentía verdaderamente suyo—, Ethan se sentó en una silla de cuero desgastado y miró el viejo portafolio marrón sobre su escritorio. El cuero estaba ablandado por el tiempo, el cierre era de latón mate. Su mentor se lo había dado años atrás con una lección que Ethan jamás olvidó:
El mayor poder es el poder que nadie sabe que tienes.
Dentro de la cartera había escrituras, certificados, acuerdos de sociedad. Pruebas de toda una vida invisible: un fondo de inversión privado que había superado al mercado durante doce años. Participaciones silenciosas en startups disruptivas. Estructuras de propiedad estratificadas como rompecabezas.
Una fortuna tan grande que haría que el imperio local de Marcus Thorne pareciera un castillo de arena para niños.
Ethan pasó una mano sobre el cuero y sintió que el nudo se disolvía convirtiéndose en algo más firme.
Pensaban que era una roca pequeña y aburrida.
No tenían idea de que era un volcán.
Y con cada risa descuidada, cada comentario despectivo, cada insulto público que Clara ofrecía como entretenimiento, la presión aumentaba.
La siguiente grieta apareció seis meses después, en la gala anual de recaudación de fondos del museo de arte: el campo de batalla favorito de Clara.
Ella presidía el comité, la encargada de los planos de asientos y las listas de donantes. Vestía un vestido carmesí y diamantes que esparcían luz como estrellas fracturadas. Se deslizaba por la fila de recepción ofreciendo una calidez experta.
Cuando presentó a Ethan, su tono cambió a algo casi de disculpa.
"Y este es mi esposo, Ethan", decía, gesticulando como si fuera cómplice. "Él hace que el mundo de las finanzas gire a su manera... especial".
Las mujeres de alta costura le ofrecieron a Ethan breves sonrisas y se volvieron hacia Clara, el verdadero sol alrededor del cual orbitaban.
Ethan aguantó. Se desprendió. Observó la sala como un sistema: dinámicas de poder, alianzas, desesperación oculta tras sonrisas radiantes. No era tan diferente de los mercados.
Más tarde, necesitando aire, salió a una terraza apartada.
Pensó que estaba solo hasta que oyó voces que provenían de una alcoba cercana, medio oculta por un ficus en maceta.
Era Clara con dos amigas, Camila y Beatriz.
—En serio, Clara —susurró Camila con voz cortante—, eres una santa por lograr esto arrastrándolo contigo.
Clara suspiró teatralmente. «Lo intenta. Simplemente no es su mundo, ¿sabes? Es como un ancla. Un ancla muy estable y muy pesada. A veces siento que estoy navegando en este hermoso barco y él solo está sentado en el fondo del mar reteniéndome».
Beatrice se rió. «Necesitas una lancha rápida, cariño, no un ancla».
Una risa cruel se extendió por todas partes.
Ethan no se movió. La piedra bajo sus manos se sentía más fría que antes.
Ancla.
Pesado.
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