Casi me río a carcajadas. Las persianas eran verdes. Habían sido verdes desde 1987. Ni siquiera había mirado las fotos con suficiente atención como para mentir correctamente.
"Ha estado trabajando muy duro en esto", dijo Lauren, apretándose el bíceps. "Los fines de semana, por las tardes... Apenas lo veo. Pero es por nuestro futuro".
—Invertir requiere sacrificio —comentó mi padre con aprobación, asintiendo como si dijera: « Toma nota, Daniel». —Bien hecho, Ethan. Alguien tenía que hacer algo con ese lugar. Se estaba pudriendo.
Había estado haciendo algo con esa casa durante media década. La alquilaba por temporadas a través de una empresa de administración de propiedades de lujo, obteniendo un ingreso estable y tranquilo mientras vivía a tres horas de distancia, en la ciudad. La casa de la playa había sido el orgullo de mi abuela. Cuando falleció, ninguno de mis hermanos quiso ocuparse de ella. Demasiado mantenimiento, demasiados recuerdos, demasiado lejos de sus burbujas suburbanas.
Me había ofrecido a comprársela de la herencia. Mis hermanos se sintieron aliviados. «Llévatela», había dicho mi hermano Ryan , despidiéndola con un gesto de la mano. «Una preocupación menos».
Así lo hice. Pagué el valor justo de mercado a la herencia, me encargué de todo el papeleo y me callé. Al parecer, Ethan vio una oportunidad en mi silencio. Supuso que la casa seguía en el limbo de la sucesión, olvidada y lista para ser tomada.
“¿Cuándo lo pones en venta?” preguntó mi tío.
—En marzo —respondió Ethan, irradiando confianza—. El mercado de primavera es un éxito para las propiedades de playa. Creo que la ponemos a la venta a seiscientos cincuenta. A ver qué pasa.
Nosotros. Como si tuviera socios. Como si tuviera algún derecho.
Mi teléfono vibró en el bolsillo. Una vibración aguda e insistente contra mi muslo. Lo saqué, protegiendo la pantalla del ambiente festivo. Un mensaje de un número que no reconocí.
¿Es este Daniel Morrison, el propietario de 847 Seabreeze Lane?
Entré en la cocina, lejos de la celebración, mientras la risa se desvanecía en un rugido sordo detrás de mí.
Sí. ¿Quién es este?
Mark Rivera. Necesitamos hablar de Ethan Collins.
Se me encogió el estómago. Una sensación de frío, como si tragara hielo, me recorrió el estómago.
¿Y qué pasa con él?
Me contrató para renovar su propiedad. Dijo que era suyo. Llevo tres semanas trabajando. Me debe $15,000 y ahora no me devuelve las llamadas.
Me quedé mirando el mensaje, lo leí dos, tres veces, tratando de reorganizar las palabras en algo menos desastroso.
¿Estas en la propiedad ahora?
No, pero puedo verte mañana por la mañana. Estoy en la ciudad. ¿Puedes enviarme fotos de la obra y de los contratos que hayas firmado?
Aparecieron tres puntos, bailando burlonamente. Luego se detuvieron. Luego volvieron a aparecer.
Dijo que esta era la casa de playa de su familia. Que él mismo se encargaba de la remodelación. ¿Me estás diciendo que no es el dueño?
Nunca lo ha tenido. Envíame todo lo que tengas.
Las fotos empezaron a llegar a raudales. Barandillas de terraza nuevas a medio instalar. Grifería del baño arrancada y guardada en cajas de cartón. Masilla de yeso recién aplicada en las paredes del dormitorio principal. Obras que no había autorizado. Cambios destructivos que no había aprobado.
Luego llegó el contrato. Tenía la firma de Ethan, la dirección de mi propiedad y, lo más incriminatorio de todo, números de permiso que parecían oficiales.
Sabía que eran falsos. Había consultado el sistema de registros del condado de Riverside hacía dos meses para mi revisión anual del impuesto predial. No se habían solicitado permisos. No se había aprobado ninguna renovación. Ethan había contratado a un contratista para trabajar en una casa que no le pertenecía, usando documentación gubernamental falsa.
Volví a mirar la sala a través del arco de la cocina. Ethan seguía dando órdenes, seguía mintiendo, seguía convenciendo a mi familia de que era un magnate.
Sr. Rivera, escribí con cuidado, con los pulgares ligeramente temblorosos por la adrenalina. Soy el propietario legal. Tengo la escritura y los registros del condado que lo prueban. Ethan lo ha estafado. Creo que debería contactar a la policía.
¿Hablas en serio?
Completamente. Lamento que esto haya sucedido, pero nunca autoricé ninguna renovación, nunca te contraté ni acepté pagar nada. Esto es un fraude.
Jesús. ¿Tienes su dirección?
Tengo la dirección a la que debo enviar la factura. Está en algún lugar del condado de Riverside.
Ahí vivían Ethan y mi hermana. A veinte minutos de aquí.
Envíame copias de todo lo que escribí. Cada mensaje, cada correo, cada foto. Se lo enviaré a mi abogado. Veremos los siguientes pasos.
Dijo que los permisos estaban aprobados. Me mostró la documentación.
Fue forjado.
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