Miró las manos temblorosas.
Recordó a su madre diciendo que el hambre no espera permisos.
—No —dijo—. Se comparte.
Desde esa noche, los trillizos volvieron.
Siempre juntos.
Siempre educados.
Nunca pidieron dinero.
Ella les daba platos calientes, a veces escondidos, a veces a plena vista.
Si alguien preguntaba, decía que eran sobrinos.
Si alguien se enojaba, bajaba la cabeza.
Nunca preguntó sus nombres completos.
Nunca preguntó dónde dormían.
Sabía que algunas respuestas pesan demasiado para cargar a diario.
Con el tiempo, los niños crecieron.
Un invierno dejaron de venir.
Siomara pensó en ellos muchas noches.
Se preguntó si seguían vivos.
Si el mundo había sido menos cruel de lo habitual.
Y ahora estaban ahí.
Frente a ella.
Adultos.
Firmes.
Vivos.
—Nos salvaste —dijo la mujer, finalmente, con la voz quebrada—. No solo del hambre. De creer que no importábamos.
El hombre del centro dio un paso al frente y dejó una carpeta sobre el carrito.
—Este puesto… este barrio… este bloque entero —tragó saliva—. Es tuyo. Legal. Pagado. Para siempre.
Siomara negó con la cabeza, las lágrimas cayendo sin permiso.
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