Aquí no estorbo.
Cinco segundos después sonó el teléfono.
Lo dejé timbrar cuatro veces.
—¿Mamá? —la voz de Roberto salió descompuesta—. ¿Estás en San Juan? ¿Te fuiste a la casa de la costa? ¿Cómo llegaste? ¿Por qué te fuiste sin avisar? Tienes que volver. Esto es una locura.
Yo me mecí un poco más antes de hablar.
—¿Locura? —pregunté—. Locura es gritarle inútil a la mujer que te mantiene la casa andando.
Escuché el forcejeo y de pronto apareció Carla al otro lado.
—Leonor, esto es infantil. Tenemos responsabilidades. Yo trabajo, Roberto trabaja, hay niños. No puedes desaparecer así.
—Sí pude.
—¿Y quién va a cuidar a los niños mañana? Tengo una presentación importantísima.
—Eso es un problema de logística, Carla. Y yo ya me jubilé de la logística.
—¡Eres la abuela! ¡Es tu deber!
Me quité las gafas y miré el horizonte.
—Mi deber terminó en el segundo en que me dijiste que no servía para nada. Si no sirvo para nada, entonces no sirvo para criarte a tus hijos ni para financiarte el internet.
Hubo un silencio raro.
Luego Roberto, muy despacio:
—¿Qué internet?
—El que pago yo desde hace meses, hijo. Ya está cancelado. También borré mi tarjeta de la cuenta del súper. Estoy revisando gastos innecesarios. Hay que apretarse el cinturón, ¿no? Eso dicen ustedes.
Carla se quedó muda dos segundos. Después estalló.
—¡No puedes hacernos esto!
—Ya te lo hice.
—Voy a ir por ti. Este fin de semana mismo.
—La casa es mía. Las escrituras están a mi nombre. Si vienes sin invitación, llamo a la policía.
—¡A tu edad no puedes vivir sola!
—A mi edad ya aprendí que vivir mal acompañada es mucho más peligroso que vivir sola.
Colgué.
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