Temblaba un poco, no de miedo, sino de esa energía extraña que deja la verdad cuando por fin sale limpia.
Las primeras dos semanas fueron una mezcla de placer y crueldad.
Placer, porque cada rincón de la casa iba volviendo a mí. Chepe arregló la cerca. Un muchacho del pueblo pintó la fachada. Doña Gertrudis me consiguió a una mujer que me ayudaba una vez por semana con lavado pesado. Yo misma planté bugambilias junto al porche y limpié la radio hasta que volvió a sonar como un corazón viejo pero firme.
Crueldad, porque del otro lado las cosas se descomponían rápido.
Doña Matilde, vecina del edificio, me llamó para contarme el primer escándalo serio: Carla casi incendió la cocina intentando hacer un gratinado. Vinieron bomberos. Los niños lloraban. Roberto faltó al trabajo dos veces en una semana. Lucía volvió a enfermarse y ninguno sabía qué darle de cenar si no era pizza o cereal. La escuela llamó porque Javi llegó sin tarea, despeinado y con un zapato distinto al otro.
Yo escuchaba todo con una calma que a veces me asustaba.
¿Me daba gusto? Un poco, sí. No voy a fingir santidad a estas alturas. A las mujeres viejas se nos exige dulzura eterna aunque nos hayan exprimido el alma. Pues no. Yo no quería que mis nietos sufrieran, pero sí quería que sus padres sintieran el peso exacto de la irresponsabilidad que habían convertido en costumbre.
Un día me mandaron un audio los dos, casi suplicando dinero porque Nico necesitaba fórmula y ellos tenían la cuenta en ceros. No respondí enseguida. Me senté frente al mar, pensé, respiré. Luego marqué solo a Roberto.
—¿De verdad no tienen ni para la leche del niño?
—No, mamá.
—¿Y tu consola?
—¿Cuál consola?
—La carísima. La que usas para jugar fútbol virtual hasta la una de la mañana. Véndela.
—Pero—
—¿Quieres alimentar a tu hijo o quieres meter goles imaginarios?
Colgué.
Más tarde Carla me escribió: “Ya vendió la consola. Compramos la fórmula.”
No sé si ella esperaba compasión. Yo sentí otra cosa: alivio. Tal vez por fin mi hijo estaba aprendiendo que ser padre no es decir “mami, ayúdame”; es renunciar a algo tuyo sin que nadie te lo aplauda.
Un sábado por la tarde llegaron sin avisar.
Escuché el motor de un carro alquilado, salí al porche y los vi abrir puertas de golpe, acalorados, ojerosos, vulnerables. Carla traía el cabello recogido sin glamour, la ropa arrugada, los labios resecos. Roberto parecía más flaco. Los niños se me lanzaron a las piernas y el corazón se me partió de amor y de rabia al mismo tiempo.
—Abuelaaaa.
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