“Los dos mayores heredaron el aspecto de su madre, por suerte.”
Se rió de verdad, no solo por cortesía.
Las preguntas seguían llegando.
“¿Entienden lo mucho que trabajas?”
“Creo que sí, señora. Sobre todo se quejan de que nunca estoy lo suficiente en casa.”
Suspiró suavemente. “Algún día, todo habrá valido la pena”.
A veces, después de llevarla a casa, me invitaba a pasar a tomar un café. Yo siempre me sentaba rígido cerca del borde de la silla, temeroso de parecer demasiado cómodo en un mueble que probablemente costaba más que mi coche.
“Puedes recostarte, ¿sabes?”, me dijo una vez. “Los cojines no te harán daño”.
“Viejas costumbres, señora.”
“Eleanor. Cuando estemos solo nosotras, por favor.”
Asentí con la cabeza, aunque sabía que jamás la llamaría así.
Hablaba a menudo de Arthur, del silencio de la enorme casa y de sus cuatro hijos adultos, que parecían visitarla solo cuando había que firmar documentos.
Una tarde, mientras removía su té, dijo: «Bradley volvió a llamar esta mañana. Quiere que me reúna con el abogado de la herencia. Otra vez».
“Eso suena serio, señora.”
“Parece que hay buitres sobrevolando, Stan. Pero no lo oíste de mí.”
Fingí no oír, pero sí oí. Y sentí lástima por ella. Tenía riqueza, estatus y una mansión, pero la gente a su alrededor la trataba más como una firma que como una madre.
Quizás preocuparme fue mi error.
Una tarde, después de almorzar en el centro, la señora Whitmore olvidó su cartera en el asiento trasero. Me di cuenta solo después de dejarla en casa y empezar a bajar por el camino de entrada. Aparqué, la llevé adentro y se la devolví intacta.
Cuando lo abrió y vio que todavía había un grueso fajo de billetes, me miró de otra manera.
