El martes pasado comenzó como cualquier otro día.
Llegué a la finca Whitmore exactamente a las nueve de la mañana, con las manos aún oliendo ligeramente a jabón barato del lavabo agrietado del baño.
Pero en el instante en que entré y busqué las llaves del coche cerca de la puerta, supe que algo andaba mal.
Los cuatro hijos de la señora Whitmore estaban allí.
Bradley estaba de pie junto a la chimenea, con los brazos cruzados. Vivian estaba sentada en el sofá con una taza de café, como si la habitación fuera suya. Marcus y Claire permanecían cerca de las ventanas. La señora Whitmore me había enseñado sus fotos antes, así que los reconocí de inmediato.
Se quedó de pie en el centro de la sala de estar, pálida y temblando.
—¿Señora? —pregunté con cuidado—. ¿Se encuentra bien?
Sus ojos se dirigieron hacia Bradley, y luego se posaron en el suelo.
—Me falta mi broche de diamantes —dijo en voz baja.
La habitación quedó en silencio.
—No puedo explicar adónde fue —continuó—. Y usted fue la única persona ajena a esta familia que ha estado en la casa esta semana.
Esas palabras me impactaron profundamente.
“Señora…” La miré, atónita.
Entonces me miró directamente.
“Creo que Stan lo tomó.”
—Por supuesto que sí —dijo Bradley con una expresión de suficiencia.
—Mamá, te lo advertimos —añadió Vivian—. Dejaste que gente como él se sintiera demasiado cómoda.
A la gente le gusta él.
Eso dolió incluso más que la acusación.
Me ardía la cara.
“Señora Whitmore, yo jamás…”
Durante medio segundo, nuestras miradas se cruzaron.
Algo en ellos no estaba bien. Miedo, tal vez. O una advertencia.
—Ya basta, Stan —dijo ella con brusquedad.
Me quedé paralizada. Nunca la había oído hablarme así.
—Lleva el coche a mi mecánico —continuó—. Déjalo allí. Los documentos están en la guantera. Él sabrá qué hacer. Después de eso, tu trabajo aquí habrá terminado.
