Era miedo.
Miedo real, crudo, inconfundible.
"Necesito una esposa para mañana por la mañana, o perderé todo lo que mi padre construyó", dijo, las palabras saliendo demasiado rápido
“Cada empresa, el trabajo de cada empleado, todo”.
Parpadeé, convencida de que el cansancio me había hecho escucharlo mal.
“¿Necesitas un qué?” pregunté lentamente.
“Una esposa a partir de las 10:00 a. m. mañana”, repitió, sacando su teléfono y sosteniendo lo que parecía un documento legal.
“Mi padre puso una cláusula en su testamento”, explicó con voz temblorosa por la urgencia.
“Si no me caso antes de mi trigésimo segundo cumpleaños, exactamente a las diez de la mañana, todo pasará a manos de mi primo Gerald”.
“Y Gerald desmantelará la empresa, despedirá a tres mil personas y venderá todos los activos para obtener ganancias”.
“Y tu cumpleaños es mañana”, dije, más como una afirmación que como una pregunta.
—En diez horas y veintisiete minutos —confirmó, pasándose una mano por su pelo ya desordenado.
Miré al hombre en mi porche y traté de reconciliar su traje a medida con lo absurdo de lo que estaba pidiendo.
"¿Esperas que crea que has venido hasta aquí para pedirle matrimonio a una desconocida esta noche?", dije con cautela.
"He estado conduciendo durante horas intentando pensar", admitió, dejando caer ligeramente los hombros.
“Todas las mujeres que conozco me quieren por mi dinero o me desprecian por priorizar el trabajo sobre el romance”.
“No tengo tiempo para salir con alguien, ni para demostrar que no soy una máquina corporativa sin corazón”.
Crucé los brazos, todavía detrás de la puerta mosquitera, todavía aferrándome al poco control que tenía.
—¿Y qué te hace pensar que aceptaría algo tan imprudente? —pregunté.
Dudó, claramente consciente de lo loca que parecía la situación cuando se decía en voz alta.
"No lo sé", dijo honestamente.
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