—La señora Marta Salgado es la única propietaria de esta casa. Después de la agresión de anoche, puede solicitar que usted salga del domicilio y no se acerque sin autorización.
Iván volteó hacia Raúl.
Esperaba que su papá se levantara.
Que lo defendiera.
Que le dijera a Marta que no exagerara.
Pero Raúl no se movió.
—Te pasaste de la raya —dijo con la voz dura—. Y esta vez no hay regreso fácil.
Iván respiró fuerte.
Marta conocía esa respiración.
Era la misma de antes de los portazos.
Antes de los insultos.
Antes de que aventara vasos contra la pared.
Uno de los policías dio medio paso hacia adelante.
Iván lo vio.
Y por primera vez entendió que ya no estaba frente a una mujer sola.
Ahora había testigos.
Papeles.
Consecuencias.
—Todo este show por una cachetada —murmuró.
A Marta le dolió más esa frase que el golpe.
Porque ahí estaba la verdad completa.
Iván no entendía la gravedad.
Creía que pegarle a su madre era un error chiquito.
Algo que ella debía perdonar porque “para eso son las mamás”.
Marta se levantó despacio.
La marca en su mejilla seguía visible, aunque se había puesto maquillaje.
—No es por una cachetada, Iván. Es por los meses que llevo encerrando mi miedo en esta casa. Es por cada grito, cada amenaza, cada puerta rota y cada noche que dormí con el celular en la mano por si tenía que pedir ayuda.
El silencio fue pesado.
Iván bajó la mirada por primera vez.
Raúl abrió otra hoja de la carpeta.
—También llamé al taller donde según tú renunciaste.
Iván se puso pálido.
Marta volteó hacia Raúl.
—¿Qué pasó?
Raúl tragó saliva.
—No renunció. Lo corrieron porque llegó borracho y golpeó a un compañero. El jefe no quiso denunciar porque el muchacho no quiso problemas.
Marta sintió que se le hundía el estómago.
Otra mentira.
Otra excusa.
Otro pedazo de su hijo cayéndose frente a ella.
La trabajadora social abrió su carpeta azul.
—También hay reportes de vecinos por gritos, daños y amenazas. No siguieron con la queja porque la señora Marta les pidió que no se metieran.
Iván miró a su madre.
—¿Tú sabías eso?
Marta no contestó al instante.
Claro que sabía.
Sabía del espejo roto.
De la puerta del baño partida.
Del control de televisión estrellado.
De los golpes en la pared a las 3 de la mañana.
Y también sabía que lo había cubierto demasiadas veces.
—Yo te protegí cuando debí detenerte —dijo—. Y por protegerte mal, te dejé crecer la rabia.
Iván se dejó caer en la silla.
Los chilaquiles seguían calientes.
El café soltaba vapor.
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