Clara vaciló. “Es Roberto… el esposo de Marina”.
La niña abrió un poco los ojos. Luego sonrió cortésmente y se fue a la cocina.
Volví a mirar a mi alrededor. La casa era preciosa. Demasiado bonita para 300 dólares al mes.
—Clara —dije en voz baja—. ¿Adónde fue el dinero?
Se sentó lentamente en el sofá nuevo. Tenía las manos cruzadas sobre el regazo.
Roberto… después de que murió Marina, me sentí perdido. No sabía cómo vivir solo.
Respiró hondo. «Mi nieta Camila vino a vivir conmigo. Solo tenía diecinueve años entonces».
Necesitaba ayuda. Escuela. Ropa. Un futuro. Usé el dinero para dárselo.
Sentí que la habitación se inclinaba. "¿Usaste el dinero de Marina... para tu nieta?"
Los ojos de Clara se llenaron de lágrimas. «No solo por ella. Por mí también. Arreglé la casa. Compré un coche para no quedarme atrapada».
Pensé que si Marina me veía sufrir, se pondría triste. Quería vivir con dignidad.
La miré fijamente. Cinco años. 18.000 dólares. Cada centavo enviado con amor y dolor.
Y había construido una nueva vida. Pero no la que yo imaginaba.
Me acerqué a la ventana. Miré el coche reluciente en la entrada.
—Marina se preocupaba por ti todos los días —dije—. Quería que estuvieras a salvo. No que fueras rico.
Clara se levantó. «Lo siento, Roberto. Debí habértelo dicho».
Me giré para mirarla. "Deberías haberlo hecho".
El silencio se prolongó entre nosotros.
Entonces me hice la pregunta que me había estado quemando desde que aparqué. "¿Fue real? ¿La enfermedad? ¿La soledad?"
Clara bajó la mirada. «Me sentía sola. Muy sola. Pero… exageré lo demás».
Asentí lentamente. La ira estaba ahí, pero se sentía distante. Cansado.
—Me alegra que estés bien —dije finalmente—. Me alegra que no estés sufriendo.
Ella me tomó la mano. Retrocedí con cuidado.
—No enviaré más dinero —le dije—. La promesa era para cubrir necesidades. No para comodidad.
El rostro de Clara se arrugó. «Roberto, por favor…»
Negué con la cabeza. «Ahora tienes una familia. Una nieta. Un hogar. Un coche».
“Estarás bien.”
Caminé hacia la puerta. Me detuve con la mano en el pomo.
“Una última cosa”, dije sin girarme. “Marina habría querido que fueras feliz. No que mintieras.”
Salí. La casa amarilla se veía aún más brillante bajo el sol del atardecer.
Me subí a mi coche y encendí el motor.
Y por primera vez en cinco años, sentí que me quitaba un peso de encima.
No todo. Pero suficiente.
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