Sofía lo miró.
—Tu carrera siempre ha sido tu religión —dijo en voz baja—. Y yo siempre he sido algo que has querido mantener fuera del altar.
Javier tragó saliva.
La voz de Sofía se mantuvo tranquila, pero cada palabra cayó como un sello final en un documento.
“No sabías de mi premio porque no preguntaste”, dijo. “No sabías de mi fundación porque no te importaba. No sabías en quién me estaba convirtiendo porque estabas demasiado ocupado convirtiéndote en alguien que creías más importante”.
Los ojos de Javier brillaron de pánico.
“Esto no es justo”, susurró.
Sofía inclinó ligeramente la cabeza.
—¿Justo? —repitió—. ¿Sabes lo que es la justicia? Es darle a tu cónyuge la dignidad de ser visto.
Javier abrió la boca, pero no le salieron palabras.
Porque por una vez, no había nada que pudiera negociar.
No había nada que pudiera solucionar con su encanto.
En ese momento pasó caminando el director general Riveros, deteniéndose apenas el tiempo suficiente para mirarlos.
Su expresión era cortés.
Pero sus ojos eran agudos.
Había presenciado lo suficiente para comprender qué clase de hombre era Javier.
Y qué clase de mujer era Sofía.
Riveros asintió respetuosamente hacia Sofía.
—Señora Mendoza —dijo y se alejó.
Javier lo vio irse y se dio cuenta demasiado tarde de que el daño no era sólo personal.
Fue profesional.
Había pensado que esta noche se trataba de escalar más alto.
En cambio, había sido expuesto.
La mañana siguiente
Javier volvió a casa como un hombre que había perdido una guerra que no admitía que estaba ocurriendo.
Sofía llegó más tarde, tranquila, apartada, como si la noche lo hubiera aclarado todo.
Javier esperó hasta que estuvieron solos y luego habló con una voz que finalmente sonó como verdad.
“Me equivoqué”, dijo.
Sofía no respondió inmediatamente.
Javier tragó saliva.
—No quería traerte porque tenía miedo —admitió—. Miedo de que me hicieras ver... diferente.
Sofía lo miró fijamente.
"Quieres decir humano", dijo ella.
Javier se estremeció.
Él asintió lentamente.
—He estado buscando aprobación —dijo en voz baja—. Y te di por sentado.
Los ojos de Sofía aún no se suavizaron.
“Las palabras son fáciles”, dijo. “Cambiar es difícil”.
—Quiero cambiar —insistió Javier con la voz entrecortada—. Estoy enamorado de ti, Sofía. Solo que... olvidé cómo demostrarlo.
La expresión de Sofía permaneció cautelosa.
“El amor no es una sentencia”, dijo. “Es un comportamiento”.
Javier asintió. «Dime qué hacer».
Sofía exhaló lentamente.
—No soy tu manager —dijo—. No soy tu maestra. Y no estoy aquí para enseñarte a ser un buen esposo.
Eso le dolió. Bien.
“Pero”, continuó, “si quieres una oportunidad, no puedes pedir confianza mientras todavía estás ocultando cosas”.
Javier miró hacia otro lado.
La voz de Sofía se mantuvo firme.
“Camila”, dijo ella.
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