Pero lo que hizo Sofía a continuación dejó a todo el salón de baile sin palabras.
Javier Mendoza había ensayado esta noche como ensaya informes trimestrales: cada detalle medido, cada riesgo contabilizado, cada imagen pulida hasta que pareciera hecha sin esfuerzo.
Su esmoquin le quedaba perfecto. Su peinado era impecable. Su sonrisa —ligera, segura y relajada— era la misma que hacía que los inversores se relajaran y que sus compañeros de trabajo asumieran que todo en su vida estaba bajo control.
Y a su lado, sujetándole el brazo como si perteneciera allí, estaba Camila.
Su secretaria.
Vestía una seda color champán que reflejaba la luz del salón como una promesa. Su risa era tranquila y cautelosa, lo suficiente para sonar encantadora, no tan estridente. Sabía exactamente cuándo mirarlo, cuándo apartar la mirada, cuándo tocar su manga como un signo de puntuación.
Camila entendió el lenguaje tácito de las salas corporativas.
Sofía no lo hizo.
Esa fue la excusa de Javier, de todas formas.
Eso era lo que se decía cada vez que miraba a su esposa y se sentía... incómodamente humano. Cada vez que la veía con un vestido sencillo, el pelo recogido como cuando estaba cansada, las manos con un ligero olor a tiza, papel y el café barato del que vivían los profesores.
Sofía era brillante; él lo sabía en algún lugar del fondo de su mente.
Pero esta noche no se trató de brillantez.
Esta noche se trató de óptica.
Esta noche se trató del CEO.
Esta noche se trataba de su futuro.
Así que más temprano esa tarde, Javier había hecho aquello en lo que se había vuelto terriblemente bueno: sonrió, besó la frente de Sofía y mintió con tanta suavidad que incluso él lo creyó por un momento.
—No te encuentras muy bien —le dijo con dulzura—. Deberías descansar. Esta gala va a ser larga y ruidosa. Iré por los dos.
Sofía se había detenido en la puerta, sujetando firmemente su cárdigan como si fuera una armadura.
"Puedo irme", dijo. Sin acusar. Sin suplicar. Solo... ofreciéndose.
Javier no la miró lo suficiente como para sentirse culpable.
"Está bien", insistió. "La verdad es que la sala está llena de ejecutivos. La odiarás".
Traducción: No pertenecerás.
Sofía asintió una vez, como si estuviera archivando el momento en un lugar que aún no quería visitar.
Luego Javier se fue.
Y diez minutos después, Camila llegó escaleras abajo con tacones que resonaban como la ambición.
Cuando llegaron al Gran Hotel, Javier se había convencido de que el mundo funcionaba como una hoja de cálculo: si controlabas las entradas, controlabas el resultado.
Él estaba equivocado.
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