Porque a mitad de la noche, justo cuando el director general, Alejandro Riveros, estaba circulando las mesas y la sala había alcanzado ese nivel perfecto de calidez champán, todo lo que Javier había construido se partió en dos.
Comenzó con la escalera.
La gran escalera de mármol que descendía hacia el salón de baile como una pasarela.
Las risas cerca de la barra se apagaron primero. Luego, la charla. Luego, la música pareció bajar el volumen por respeto, aunque nadie subió el volumen.
La gente se giró.
Cabezas inclinadas.
Los teléfonos dejaron de funcionar.
Y bajando la escalera, paso a paso, iba Sofía Mendoza.
No es la Sofía que Javier había dejado en casa.
No era la Sofía que mentalmente había clasificado como “demasiado simple”, “demasiado tranquila”, “demasiado maestra”.
Esta Sofía vestía de azul medianoche, profundo y brillante, el color del cielo justo antes de una tormenta. El vestido la envolvía de una forma que no llamaba la atención, sino que la exigía. Brillaba bajo las luces como constelaciones. Llevaba el pelo peinado con suaves ondas. Su porte era tranquilo, erguido y sin prisas.
Ella no tenía prisa
Ella no miró a su alrededor con pánico.
Ella caminaba como si ya supiera a dónde iba.
Javier sintió que se le helaba la sangre.
La mano en su brazo —la de Camila— se tensó, reflexiva. Posesiva.
—¿Qué hace aquí? —murmuró Javier en voz baja, tan bajo que no era para Camila. Era para sí mismo. Para la parte de él que aún estaba convencida de que estaba soñando.
Camila sonrió sin mostrar los dientes, sus ojos se dirigieron hacia Sofía como un cálculo rápido.
—Parece… segura de sí misma —susurró Camila—. Interesante.
El cuerpo de Javier se puso rígido.
Soltó el brazo de Camila tan repentinamente que la hizo tropezar medio paso.
Sofía llegó al final de las escaleras y se dirigió al centro del salón de baile como si la hubieran invitado personalmente, porque así era.
Javier simplemente no lo sabía.
Más temprano esa tarde…
Cuando sonó el teléfono de Sofía casi no contesta.
Era un número que no reconoció.
Lo hizo de todos modos, porque los maestros están capacitados para responder a emergencias y en algún lugar de su ser todavía creía que ignorar una llamada podía ser un arrepentimiento.
“¿Señora Mendoza?”, preguntó la voz, profunda, tranquila, inconfundiblemente segura.
—Sí —respondió Sofía cautelosa.
“Este es Alejandro Riveros”.
Sofía se quedó muy quieta, como si el movimiento pudiera romper la realidad.
“¿El director ejecutivo?”, preguntó antes de poder detenerse.
Él se rió suavemente.
—Lo mismo digo. Espero no pillarte en un mal momento.
La mente de Sofía voló a la gala. A la invitación en la encimera de la cocina. A la suave sonrisa de Javier. A su «lo odiarás».
—No —dijo lentamente—. No es un mal momento.
—Me alegro —respondió Riveros—. Llevo meses intentando conocerte.
Sofía frunció el ceño. "¿Yo?"
"Sí", dijo, y su tono cambió ligeramente, menos corporativo, más sincero. "Leí su propuesta. Leí los informes. Leí las cartas de sus estudiantes y de los socios comunitarios. Y vi el premio".
El agarre de Sofía sobre el teléfono se hizo más fuerte.
“¿Qué premio?” preguntó en voz baja.
“Educadora Nacional del Año”, dijo Riveros. “No es un honor pequeño, Sra. Mendoza. Es… excepcional”.
A Sofía se le hizo un nudo en la garganta.
No le había contado mucho a Javier sobre eso.
No porque lo estuviera ocultando.
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