Hace una década, me paré junto a una cama de hospital e hice una promesa que marcaría el resto de mi vida. No tenía ni idea entonces de lo mucho que esa promesa se pondría a prueba.
Se llamaba Laura, y cuando nos conocimos, sentí que el mundo cobraba sentido. Tenía una niñita llamada Grace, de apenas cinco años, con ojos que brillaban al reír y una sonrisa capaz de iluminar hasta la habitación más oscura.
El padre biológico de Grace desapareció en cuanto Laura le dijo que estaba embarazada. Ni llamadas. Ni pagos de manutención. Ni siquiera una tarjeta de cumpleaños ni una sola foto. Simplemente desapareció, como si su hija no existiera.
Así que llené ese vacío. No intentaba reemplazar a nadie, solo quería estar presente. Le construí a Grace una casa del árbol en nuestro patio trasero, aunque estaba un poco inclinada hacia un lado. Le enseñé a montar en bicicleta sin rueditas, corriendo detrás de ella hasta que me ardían los pulmones. Incluso aprendí a trenzarle el pelo, viendo vídeos de YouTube hasta altas horas de la noche hasta que pude hacerme una coleta decente.
Una noche, mientras la arropaba, Grace me miró con esos ojos grandes y confiados y susurró: "Eres mi papá para siempre".
Mi corazón casi estalla.
No soy una celebridad ni un empresario adinerado. Tengo una pequeña zapatería en el pueblo, donde arreglo suelas gastadas y tacones rotos. Pero tener a Laura y a Grace en mi vida fue la mayor bendición que pude recibir. Ahorré durante meses y compré un anillo de compromiso, planeando el momento perfecto para pedirle matrimonio a Laura.
Entonces llegó el cáncer y me la robó antes de que tuviera la oportunidad.
Sus últimas palabras, susurradas en una habitación de hospital que olía a antiséptico y a tristeza, aún resuenan en mi mente: «Cuida de mi bebé. Eres el padre que se merece».
Le prometí que lo haría. Y lo dije con toda mi alma.
Tras la muerte de Laura, adopté a Grace legalmente. Durante años, fuimos solos los dos contra el mundo. Creamos nuestras propias tradiciones, nuestra propia pequeña familia. Nunca imaginé que un día, el hombre que la había abandonado volvería arrastrándose, no por amor, sino por algo mucho más egoísta.
Ocurrió la mañana del Día de Acción de Gracias.
La casa olía de maravilla: pavo asado, rollos de canela calentándose en el horno, esa sensación reconfortante que hace que un hogar se sienta seguro. A Grace solía encantarle ayudarme a cocinar, pero esa mañana, algo era diferente.
Entró lentamente a la cocina, con el rostro pálido y los ojos rojos e hinchados.
“¿Podrías hacerme puré de papas, cariño?”, pregunté, tratando de mantener la voz suave.
Ella no respondió.
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