—Me congelé.
Esa palabra me dio más tristeza que coraje.
—Entonces descongélate ahora, Tomás. Defiende a tu madre.
—Hablaré con Mariana. Se disculpará.
—No quiero una disculpa escrita por conveniencia. Quiero responsabilidad.
Colgué.
Esa tarde llegó un mensaje de Mariana:
“Ramón, lamento mucho que Catalina haya salido lastimada. Nunca fue mi intención causar una situación incómoda. Me gustaría que pudiéramos hablar como familia.”
Lo leí dos veces.
No decía “la empujé”.
No decía “me equivoqué”.
No decía “perdón”.
Era una disculpa sin culpa.
Una hora después, llamó.
—¿Vas a contestarme o seguirás actuando como si fueras juez?
—Te estoy escuchando.
—Ya pedí disculpas.
—No. Lamentaste que Catalina saliera lastimada. Eso no es disculparse.
—Estás destruyendo la vida de Tomás por un malentendido.
—Tú empujaste a mi esposa.
—¡Ella estaba metiéndose en mi boda!
—¿Y por eso la tiraste al lodo?
Mariana respiró fuerte.
—No sabes lo que es tener a una suegra encima todo el día.
—Sé lo que es ver a una mujer de 61 años humillada frente a 200 personas.
—Vas a arrepentirte.
—No tanto como tú.
Colgó.
El miércoles apareció don Ernesto, el padre de Mariana. Me pidió vernos en una cafetería de Polanco. Fui porque quería escuchar hasta dónde llegaba la soberbia de esa familia.
—Ramón —empezó—, creo que esto se salió de control. Mariana es intensa, sí, pero Catalina tampoco fue fácil.
—¿La viste empujarla?
—Vi un forcejeo.
—No fue forcejeo. Fue agresión.
—Las bodas son emocionales.
—La crueldad también, y no por eso se justifica.
Don Ernesto apretó la mandíbula.
—Mi hija y tu hijo van a perder su casa.
—Tu hija debió pensarlo antes de usar las manos.
—Estás castigando a Tomás por algo que hizo Mariana.
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