Miré la puerta cerrada de la boutique.
—Más grave.
—Te veo en una hora.
Colgué.
María me observó con los brazos cruzados, los ojos llenos de compasión.
—¿Qué vas a hacer?
La pregunta flotó entre nosotros.
Cualquier padre destrozado habría dicho: voy a confrontarla.
Cualquier hombre herido habría dicho: voy a cortarles el dinero.
Pero yo dije la verdad.
—Voy a dejar que crean que ganaron.
2
Esa misma noche teníamos una cena familiar en el restaurante Capital, uno de esos lugares para gente de dinero viejo, con madera oscura, whisky caro y meseros que saben cuándo acercarse y cuándo desaparecer.
Llegué treinta minutos tarde a propósito.
Cuando uno quiere ver de qué está hecha la gente, hay que hacerla esperar.
Ellos ya estaban sentados en nuestro reservado habitual: Bárbara, mi esposa; Sofía, mi hija; y Javier, el futuro yerno, impecable, sonriente, con ese aire ensayado de hombre correcto que enamora a las familias ricas y engaña a las ingenuas.
Yo sabía algo que ellos no.
Bárbara también estaba metida.
Todavía no sabía hasta qué nivel, pero una mujer no se alinea así de fácil con un desconocido si no tiene algo que ganar o algo que teme perder.
Me recibieron con la actuación de siempre.
—¡Tomás, por fin! —dijo Bárbara.
—Papá, nos asustaste —añadió Sofía.
—Yo le decía a Sofi que usted no nos dejaría plantados —sonrió Javier, levantándose para acomodarme la silla.
Su mano tocó mi hombro.
La sentí como una serpiente.
Me senté con calma, pedí agua mineral y dejé que hablaran. De la boda. De las flores. De París. De no sé qué diseñador. De tonterías.
Ellos pensaban que yo estaba distraído.
Yo estaba calculando.
Cuando retiraron los platos fuertes, carraspeé y hablé con voz cansada.
—Hoy me llamó mi contador principal.
Los tres me miraron.
—Parece que viene una auditoría grande en el sector construcción. Hacienda, Comisión, bancos… congelamiento temporal de algunos activos mientras revisan contratos viejos.
No era cierto.
Pero la mentira cayó como dinamita.
Vi a Sofía palidecer.
Vi a Javier tensarse.
Vi a Bárbara llevarse la mano a las perlas.
—¿Congelamiento? —preguntó Javier.
—Podría afectar el fideicomiso familiar… quizá varios años —respondí, fingiendo abatimiento—. Y si firmo el poder ahora, ustedes quedarían involucrados legalmente. No quiero arrastrarlos.
Sofía reaccionó primero.
No con ternura.
No con preocupación.
Con furia.
—¡¿Varios años?! —soltó—. ¡Eso no puede pasar!
Ahí estaba. Su verdadero rostro.
Yo la miré con una mezcla de asombro y dolor ensayado.
—Lo sé, hija. Pero es mejor protegerlos.
Javier se inclinó hacia mí.
—Creo que usted está confundido, Tomás. Hablé ayer con su contador y no mencionó nada de eso.
Error.
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