Las piernas de Caio lo traicionaron. Se tambaleó, con una mano en el aire como si el suelo se hubiera movido.
"¿Cómo lo sabes?" preguntó con voz entrecortada.
—Porque soy tu hija —sollozó la niña—. Estoy viva, papá. Estoy viva.
Gabriela se arrodilló allí mismo, en la grava, olvidando el ramo. Extendió ambas manos hacia el rostro de la niña, temblando tanto que apenas podía sostenerla. Examinó los ojos de la niña: esos profundos ojos marrones con un brillo familiar, una mirada que había memorizado en miles de fotos.
Y en un segundo insoportable y sagrado, ella lo supo.
Era ella.
“Bebé…” susurró Gabriela. “Ay, Dios… mi bebé…”
No pensaron. Actuaron.
Caio subió la silla de ruedas al coche como si le fuera la vida en ello, porque así era. Gabriela se subió al asiento trasero y le sujetó la mano a la niña, negándose a soltarla incluso cuando el coche se sacudía al pasar por los baches. Tenía los dedos fríos. Demasiado ligeros. Demasiado pequeños para el dolor que habían soportado.
En el hospital, los médicos acudieron rápidamente. Las radiografías confirmaron que el pie estaba fracturado y que ya empezaba a cicatrizar mal; tenía al menos unos días. Tenía moretones y rasguños en las piernas. Estaba desnutrida, agotada y deshidratada.
Pero ella estaba respirando.
Entre temblores, Alicia les contó lo que pudo.
—Lo vi —dijo en voz baja—. Un periódico. Decía que estaba muerta. Estaba en la basura donde vivía. Cuando lo vi... supe que algo andaba mal. Corrí. Seguí caminando hasta que encontré el cementerio. Sabía que estarías allí. Siempre estabas.
Gabriela tragó saliva con fuerza, forzando a su voz a sonar firme incluso cuando su corazón se rompió de una manera nueva.
“¿Dónde vivías, cariño?”, preguntó.
Alice dudó, con los ojos llenos de miedo. «Lejos», susurró. «En una casa vieja. Me llevó allí».
Las manos de Caio se apretaron en puños.
—¿Quién? —preguntó bruscamente—. Alice, ¿quién te secuestró?
Alicia miró hacia abajo, luego hacia arriba otra vez, y el nombre salió como veneno.
“Tía Luciana.”
Caio casi se cae.
Luciana.
Su hermana.
Aquella con la que no había hablado en años porque algo en su amor nunca se había sentido como amor. Se había sentido como hambre.
En el hospital le tomaron ADN.
Gabriela se sentó en una silla rígida junto a la cama de Alice, observando cada movimiento de su pecho como si temiera que le robaran la respiración. Caio paseaba por el pasillo, llamando a abogados, pidiendo favores, exigiendo respuestas, con la voz controlada solo por el hecho de que su hija podría oírlo si se derrumbaba.
Tres días después, llegaron los resultados.
100% de coincidencia.
Alicia era Alicia.
Gabriela se desplomó contra la pared y sollozó tan fuerte que su cuerpo se estremeció. Caio se encerró en el baño del hospital y lloró por primera vez en tres años; no lágrimas educadas, sino las que salen de alguien que se ha estado conteniendo con alambre y vergüenza.
Su hija estaba viva.
Y alguien se la había llevado.
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