Cuando trajeron a Alice a Alphaville, la mansión no parecía una mansión. Parecía una pregunta.
Alice entró lentamente, ahora con muletas, guiada por las manos firmes de Gabriela. La casa olía a madera pulida y silencio. El personal se quedó atrás con los ojos muy abiertos, algunos llorando desconsoladamente, como si ellos tampoco confiaran en el milagro.
Gabriela la condujo al dormitorio.
Fue exactamente como había sido.
Las sábanas de unicornio. Los peluches alineados. Los dibujos pegados a la pared como un pequeño museo infantil. Gabriela nunca había podido tocarlo. Nunca había podido guardarlo. Era el único lugar al que el dolor no había permitido remodelar.
Alice entró como si estuviera en un sueño. Tocó la cama con suavidad, luego tomó un oso de peluche y lo abrazó.
“Recuerdo esto”, dijo ella, apenas audible.
Gabriela la abrazó por detrás y lloró sobre su cabello. Caio observaba desde la puerta, con una alegría que crecía como un amanecer, y debajo, una furia tan aguda que cortaba.
Porque ahora podía verlo claramente.
Luciana había hecho esto.
Luciana siempre había sido "diferente". De jóvenes, lo seguía a todas partes, copiando su voz, su estilo, su forma de caminar. A medida que Caio crecía y construía su imperio, la obsesión de Luciana también crecía, hasta que dejó de sentirse como una admiración fraternal y empezó a sentirse como una posesión.
Cuando Caio conoció a Gabriela y se enamoró, Luciana se quebró.
No lo ocultó. Gritó. Lloró. Acusó. Fue hospitalizada dos veces. La gente lo llamó "un período difícil", "una crisis de salud mental", "una fase".
Pero después de que nació Alice, se convirtió en algo más oscuro.
Luciana apareció sin avisar e intentó sostener a la bebé incluso cuando Gabriela se negó. Miraba a Alice con una intensidad extraña, sonriendo como si estuviera mirando algo que quisiera poseer. Decía cosas que le ponían los pelos de punta a Gabriela.
—Debería haber sido mía —susurró Luciana una vez, como si fuera una broma—. Mi hija, no tuya.
Caio la interrumpió después de eso. Le prohibió acercarse a Alice. Le ordenó a seguridad que la mantuvieran alejada. Les dijo a todos, incluyendo a su familia, que Luciana no era bienvenida.
Luciana sonrió y prometió que entendía.
Y luego esperó la noche en que más dolería.
Hace tres años, la noche del accidente, Luciana estaba allí. Nadie lo sabía. Mientras el caos, las sirenas y el pánico se apoderaban del momento, se coló por la entrada de servicio, se llevó a Alice y desapareció antes de que el mundo se diera cuenta de lo que le habían robado.
Para el mundo exterior, un niño murió.
Dentro de una cabaña remota en Mairiporã, vivía un niño atrapado en una pesadilla hecha de mentiras.
Luciana no golpeó a Alice. No le hacía falta.
Ella la rompió con palabras.
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