—¡Felicidades por el ascenso, Mari! —gritó Beatrice, abrazándome. Su abrazo fue inusualmente intenso, casi desesperado.
Ella nunca fue del tipo que fuera demasiado cariñosa conmigo; por el contrario, solía mantener una distancia fría y competitiva.
Nos sentamos y pedimos una botella de Chianti de doscientos dólares.
Empecé a contarles paso a paso cómo fue mi día: los nuevos proyectos que iba a liderar, el aumento salarial del cuarenta por ciento y la emocionante perspectiva de viajar al extranjero.
Estaba radiante, hablando del futuro que estaba construyendo para nosotros.
Beatrice me observaba con un nivel de concentración aterrador, mientras David seguía destrozando su servilleta de seda en pequeños y patéticos pedazos.
—En realidad —interrumpió Beatrice, interrumpiendo mi frase—, también tenemos novedades que contarles. Extendió la mano por encima del mantel blanco y tomó la de David.
Me quedé sin aire en los pulmones. Sentí un vuelco lento y nauseabundo en el estómago.
"Estoy embarazada", dijo.
El mundo no sólo se ralentizó, sino que se detuvo por completo y de golpe.
El ruido ambiental del restaurante se desvaneció en un lejano zumbido submarino. Las cálidas luces ámbar parecían parpadear y atenuarse.
Miré fijamente sus dedos entrelazados, la mano cuidada de mi hermana descansando en el agarre de mi esposo, como si estuviera mirando un accidente automovilístico del cual no podía apartar la mirada.
Embarazada. Mi hermana estaba embarazada del hijo de mi marido.
“Sé que es una situación complicada”, dijo David, hablando por primera vez. Su voz sonaba ronca, quebrada por el peso de sus propias palabras. “Pero pasó. Y nos… nos enamoramos”.
Ambos me miraron fijamente, sus rostros eran una máscara retorcida de expectativa y una satisfacción petulante y mal disimulada.
Era como si estuvieran esperando la explosión: los gritos, las copas de vino rotas, el colapso público que daría a los demás clientes algo de qué chismorrear mientras comían el postre.
Pero no podía moverme. Ni siquiera podía respirar.
Esta era Beatrice. La hermana que prácticamente había criado. La hermana cuya matrícula universitaria ayudé a pagar cuando las cuentas bancarias de nuestros padres se vaciaron.
Y allí estaba ella, sosteniendo la mano de mi marido, diciéndome que había robado la vida que yo creía que era mía el mismo día en que debería haber sido celebrada.
"¿Cuánto tiempo?", logré susurrar. Mi voz sonaba extraña, un tono monótono y robótico que no me pertenecía.
—Tres meses —respondió Beatrice. Instintivamente se pasó la mano por el estómago, aunque aún no se veía ningún bulto—. Empezó justo después de tu cumpleaños.
Mi cumpleaños había sido en diciembre. Ya era mayo. Eso significaba cinco meses de traición.
Cinco meses de sonrisas y “te amo” y cenas informales, todo mientras se reían de mí a mis espaldas.
Mientras yo hacía turnos de doce horas para asegurar un futuro para David y para mí, él estaba ocupado construyendo uno nuevo con mi hermana.
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