“Lo sé.”
“Dijiste que se había acabado.”
“Lo sé.”
La ira creció tan rápido que me asustó. “¿Fuiste tú quien lo escribió?”
Bajó la mirada. “Mi madre me ayudó. Sobre todo, ella lo escribió”.
Me reí una vez, pero no tenía ninguna gracia. “Tu madre”.
Caroline se puso de pie, inestable pero decidida. “Tienes que oírlo todo. Por favor.”
Quise irme. Quise exigirle respuestas, hacerle sentir aunque sea una pequeña parte del dolor que acababa de derramar sobre mí. Pero algo en su rostro me detuvo. No era manipulación. Era agotamiento. Era un dolor que había permanecido oculto durante demasiado tiempo.
“Mi padre fue el primero en enterarse”, dijo. “Estaba furioso. Te ibas de la ciudad, no tenías dinero, ni título universitario, ni forma de mantener a una familia. Mis padres dijeron que si se corría la voz, mi vida se acabaría antes de empezar. Me enviaron a vivir con mi tía en Indiana hasta que naciera el bebé”.
Apenas podía hablar. “¿Un hijo o una hija?”
“Un niño.”
Esa palabra me impactó más que cualquier otra cosa.
—Un niño —repetí.
Ella asintió, con lágrimas que ahora le corrían por las mejillas. «Lo tuve en brazos menos de una hora. Mis padres habían gestionado una adopción privada a través de un abogado de la iglesia. Me dijeron que era la única oportunidad que tendría de tener una vida estable. Me dijeron que me guardarías rencor, que arruinaría tu futuro también. Tenía dieciocho años y estaba aterrorizada, Daniel. Dejé que ellos decidieran todo».
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