Me desperté antes de que sonara la alarma, como siempre hacía en los días importantes.
La casa aún contenía el aliento nocturno, ese silencio profundo y preciado que se instala en las habitaciones grandes cuando la calefacción zumba suavemente y todos duermen. Más allá de mis cortinas, el invierno presionaba contra el cristal. Una tenue luz gris se filtraba, suavizando los bordes de los muebles, como si el mundo hubiera sido frotado con tiza.
Por un momento, me quedé quieta con las manos cruzadas sobre el estómago, dejándome llevar por la emoción. El día de la boda de mi hijo. El día que había marcado en el calendario, programado reuniones, cerrado tratos, el día que había planeado sentarme erguida en el primer banco y sonreír hasta que me doliera la cara.
Giré la cabeza hacia el otro lado de la cama y vi un trozo de papel prendido a la funda de mi almohada como una pequeña bandera cruel.
Al principio, no entendía qué miraba. Mis ojos aún estaban pegajosos por el sueño, mi mente lenta, espesa como el jarabe. Entonces mi mirada captó la letra pulcra y deliberada. Tinta azul. Curvas precisas. El tipo de caligrafía cuidadosa que intenta parecer inocente.
“Felicitaciones, finalmente tienes un corte de pelo que se adapta a tu edad”.
Se me hizo un nudo en la garganta como si mi cuerpo reconociera el peligro antes que mi mente.
Me incorporé demasiado rápido. La habitación se balanceó ligeramente. El aire se sentía más cortante de lo debido, tan frío que me erizó la nuca.
Me llevé una mano a la cabeza.
Mis dedos encontraron… nada.
No era la típica cabellera plateada y espesa que cepillaba, acondicionaba y moldeaba hasta formar ondas brillantes. No era el peso reconfortante que me hacía sentir arreglada incluso en chándal, incluso en las mañanas cansadas.
Sólo piel.
Piel lisa y expuesta.
Un escozor intenso me recorrió el cuero cabelludo, y la sensación era tan desagradable que dejé de respirar. Era sensible, áspera, como una quemadura tapada y descubierta demasiado rápido. Y debajo, un olor leve y clínico me impregnaba. Antiséptico. Algo usado para limpiar metal. Algo que no tenía cabida en mi habitación.
Mi pulso llegó a mis oídos, lo suficientemente fuerte como para ahogar el silencio.
Yo no grité.
El hecho me sobresaltó, incluso entonces. Una parte de mí esperaba histeria, un sonido roto, un colapso. Pero mi cuerpo se quedó inmóvil, como si algo antiguo y disciplinado hubiera tomado el control. Me senté en el borde de la cama, mirando la nota, con la mano aún sobre mi cuero cabelludo como si tocarla de nuevo la hiciera real.
Mi primer pensamiento, agudo y humillante, fue el de las fotografías.
La boda estaría llena de ellos. Flores blancas, luz de iglesia, copas de champán alzadas para brindar. Mi rostro, mi sonrisa, la cámara enfocando a la madre del novio, capturando su orgullo.
Y ahora esto. Calvo. Despojado. Hecho un chiste.
El segundo pensamiento llegó justo después, más frío que el primero.
Esto no fue un accidente. Fue un mensaje.
Mis ojos se posaron en la mesita de noche, donde estaba mi teléfono boca abajo. Junto a él, mi reloj. Mis gafas de leer. Todo ordenado, como me gustaba. La habitación parecía normal, y esa normalidad me revolvió el estómago. Alguien había entrado en mi habitación mientras dormía. Alguien se había parado sobre mí y había hecho esto.
Me levanté y caminé hacia el baño.
El mármol bajo mis pies descalzos estaba helado. Sentía cada paso como un golpe de realidad en los huesos. Las luces del baño eran demasiado brillantes, casi crueles. Me proyectaban mi reflejo sin piedad.
La mujer en el espejo tenía mi cara, mis ojos, mi bata de seda azul marino, mi boca apretada en una línea tensa.
Pero su cabello había desaparecido.
No se cortó. No se aclaró. Se fue.
Un cuero cabelludo resbaladizo y rojo me devolvía la mirada bajo la luz, manchado e irritado, con tenues rasguños que parecían hechos a toda prisa. Mi piel brillaba como si me la hubieran limpiado. Al acercarme, vi pequeños cortes cerca de la línea del cabello.
Mi visión se volvió borrosa por un tembloroso segundo, las lágrimas brotaron con ese dolor instintivo e impotente que llega cuando te quitan la dignidad sin permiso.
Tragué saliva con fuerza. Obligué a mi garganta a trabajar. Obligué a mis pulmones a llenarse.
Me miré fijamente hasta que las lágrimas retrocedieron, no desaparecieron, simplemente quedaron guardadas en un rincón.
Querían que me desmoronara.
Querían que desapareciera.
El día que me tocaba sentarme en la primera fila como madre del novio, querían que me sintiera tan avergonzada que me quedaría escondida.
Una extraña firmeza se apoderó de mí, como el clic de una cerradura. Conocía esa sensación. La había sentido en salas de juntas cuando hombres del doble de mi tamaño intentaban hablarme por encima. La había sentido en mesas de conferencias pulidas cuando alguien daba por sentado que una viuda no podía cerrar un trato. La había sentido en tribunales, en negociaciones, en los duros inviernos cuando tenía facturas en el mostrador y un niño dormido en la habitación de al lado.
Miré mi propio cuero cabelludo desnudo y pensé, en silencio, con una especie de claridad atónita:
No.
Regresé a mi dormitorio con la nota todavía clavada como una bofetada esperando ser respondida.
Mis ojos se dirigieron a la caja fuerte de la pared.
Anoche lo abrí para revisar el sobre por última vez. El regalo. El último puente que había construido, con una esperanza estúpida, entre mi hijo y yo.
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