Vivimos en esta hermosa burbuja durante tres meses. El estado de mi madre empeoraba —olvidaba quién era yo con más frecuencia—, pero saber que tenía a Jessica y el árbol de mango me mantenía cuerda.
Pero los secretos en Lagos son como el humo: al final, se escapan y te ahogan.
Era martes. El aire era denso y húmedo. Llegué tarde porque Abini se había metido en el tráfico y tuve que arrastrarla, gritando, hasta la seguridad de la acera. Corrí hasta Queen's Crest, con el pecho agitado y el sudor escociéndome los ojos.
Pasé a través de la valla y corrí hacia el árbol de mango.
Jessica estaba allí. Pero no estaba sola.
Estacionado en el césped, con la apariencia de una bestia negra y elegante, había un enorme todoterreno. Junto a él había dos hombres con trajes oscuros y gafas de sol. Y frente a ellos, elevándose sobre Jessica, había un hombre que irradiaba poder como el calor de un horno. Vestía un caftán blanco impecable y sostenía un teléfono en una mano.
Jefe Agu.
Me quedé paralizada. Debí haber corrido. Mi instinto me gritaba que volviera a la cuneta donde pertenecía. Pero Jessica me vio.
“¡Scholola!” gritó.
El jefe Agu se giró. Su mirada se posó en mí y sentí como si me hubiera alcanzado un rayo. Miró mi vestido rasgado, mi piel polvorienta, mis pies descalzos. Su rostro se contorsionó de confusión y asco.
—¿Quién es? —tronó su voz. Era profunda, autoritaria, la voz de un hombre que movía montañas con un susurro—. Jessica, ¿por qué estás sentada en el suelo con... esta niña? ¿Es un mendigo?
—¡No, papá! —Jessica se interpuso entre nosotros con los brazos abiertos—. ¡No es una mendiga! ¡Es mi maestra!
El silencio que siguió fue lo suficientemente pesado como para aplastar huesos.
El jefe Agu parpadeó. "¿Tu... maestro?"
Me enseña matemáticas. Me ayuda con ciencias. Papá, ¿por qué saqué una A la semana pasada? No fue por el tutor que contrataste. Fue por Scholola.
El multimillonario me miró de nuevo. Esta vez, entrecerró los ojos, calculando. Caminó hacia mí. Los guardias de seguridad se adelantaron, con las manos en las fundas, pero él les hizo un gesto para que se fueran.
Temblaba tanto que me castañeteaban los dientes. «Lo siento, señor», chillé, mirando al suelo. «No quería molestar. Me voy. Por favor, no llame a la policía».
“Mírame”, ordenó.
Me obligué a levantar la cabeza. Sus ojos eran oscuros, inquisitivos.
"¿Tú le das clases a mi hija?", preguntó. "¿Tú?"
"Sí, señor."
“¿Cuánto es 12 por 14?” me preguntó.
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