Extendió un mapa dibujado a mano sobre la cama.
«El almacén número tres es solo una fachada», dijo. «El almacén principal está debajo. Unos antiguos túneles de servicio de la época de la estación de esquí conectan el distrito con la carretera de la cresta superior. Tu hombre —señaló el edificio de Saad— se muda a medianoche. No esta noche. Mañana».
“¿Qué movimientos?”, preguntó Cutter.
Naila lo miró. “Armas. Dinero. Gente.”
“¿Qué clase de gente?”
Dudó un instante de más.
Ya lo sabía antes de que respondiera. “Refugiados. Huérfanos. A quienes nadie echará de menos lo suficientemente rápido.”
La habitación se enfrió.
Esa noche observé el patio de carga a través del visor hasta que me dolió el ojo. Alrededor de las once y media, una fila de niños salió por la puerta lateral cargando cajas de madera demasiado pesadas para ellos. Dos niños. Tres niñas. Un niño pequeño con un gorro de lana rojo al que le moqueaba la nariz por el frío. Caminaban arrastrando los pies, no marchando. Cansados, pero aún no derrotados.
Después de eso, no había ninguna oportunidad clara. Ninguna que yo hubiera aprovechado.
Esto es lo que las películas ocultan. La gente actúa como si el problema de un francotirador fuera apretar el gatillo. Normalmente no lo es. Normalmente son todas las razones por las que no puedes hacerlo.
A la una de la madrugada, Saad salió de nuevo. Cruzó el patio con una radio en una mano y se quitó el guante con la otra. El foco iluminó el reloj.
Lo amplié.
Caja de acero inoxidable. Esfera oscura. Arañazo a las dos.
El reloj de mi padre.
Un recuerdo me vino a la mente tan rápido que lo sentí físicamente: mi padre sentado a la mesa de la cocina, haciendo girar ese mismo reloj entre sus dedos mientras me decía que aprendiera una cosa tan bien que nadie pudiera arrebatármela. Sus manos olían a café y a Hoppe’s No. 9. Había una grieta en la baldosa junto a su bota que yo solía recorrer con la punta del pie.
Ahora, un traidor llevaba el reloj puesto en un patio de carga de una ciudad fronteriza, bajo la luz de las ametralladoras.
Debí haber hecho algún ruido porque Brick levantó la vista de la pistola prestada que estaba limpiando sobre el escritorio.
“¿Estás bien?”
“No.”
“¿Necesitas que le dé un puñetazo a alguien?”
“Eventualmente.”
Sonrió sin humor. “Eso sí que puedo hacerlo”.
Al amanecer, Naila regresó con pan recién hecho y peores noticias. «Tu hombre irá mañana por la noche al complejo turístico de arriba. Se reunirá allí con compradores. No solo con Saad. El otro también».
Bahar.
Mi pulso dio un vuelco, fuerte.
—¿Por qué el complejo turístico? —preguntó Rourke.
Se encogió de hombros. “Terreno elevado. Túneles antiguos. Menos testigos.”
—¿Y los niños? —pregunté.
Naila me miró a los ojos. “Ellos también van.”
Eso lo cambió todo.
Habíamos venido a confirmar un nodo de red, tal vez a capturar a Saad, tal vez a construir un plan para llegar a Bahar.
Ahora teníamos niños que eran utilizados como mulas y escudos.
Rourke tomó la decisión rápidamente. “Nos dirigimos al complejo turístico. Si es posible, en silencio. Si es necesario, haciendo ruido. La prioridad son los niños, luego Saad, y después Bahar si finalmente aparece”.
Nadie discutió.
Volví a la ventana mientras la mañana teñía de gris los tejados.
Saad estaba afuera de nuevo, hablando con un guardia, con un cigarrillo entre los dedos como si tuviera todo el tiempo del mundo. Levantó el brazo para hacer un gesto.
El reloj parpadeó.
Me incliné más hasta que la imagen del telescopio se volvió borrosa en los bordes.
En la pulsera de metal, apenas visible bajo la suciedad y la luz, había una tira de cinta adhesiva negra que mi padre había enrollado alrededor de un alfiler suelto años atrás y que nunca se molestó en quitar.
En ese momento lo supe con una certeza que me revolvió el estómago.
Farid Saad no solo trabajaba para el hombre que se había apoderado del mundo de mi padre.
Andaba por ahí hecho pedazos.
Parte 9
La estación de esquí abandonada parecía alegre desde la distancia, en el peor sentido posible.
Techos rojos medio enterrados en la nieve. Guirnaldas de luces apagadas aún colgaban de los aleros. Un letrero descolorido con un esquiador de dibujos animados sonriendo sobre letras agrietadas por el paso del tiempo y las inclemencias del clima. La montaña detrás se alzaba oscura e imponente, cargando nieve fresca bajo una luna que entraba y salía de las nubes.
De cerca, olía a moho, grasa fría, excremento de ratón y madera vieja.
Me quedé vigilando desde una cresta de servicio sobre el albergue principal mientras los demás avanzaban desde la línea de árboles. A través de mi mira telescópica podía ver todo el lugar fragmentado: la taquilla, el puesto de alquiler, el muelle de carga, la fuente congelada frente al albergue y las cabañas auxiliares dispersas ladera arriba como malos recuerdos.
Los niños fueron alojados en la antigua cafetería.
Lo supe porque vi a uno de los guardias abrir la puerta y meter una caja mientras cuatro caritas se pegaban al cristal alambrado durante un terrible segundo antes de desaparecer.
“Ojos en los rehenes”, susurré por la radio. “Cafetería, lado este. Cuatro a la vista, probablemente más”.
“Entendido”, dijo Rourke. “El equipo se pone en marcha”.
El plan era sencillo, como suelen serlo los buenos planes. Cutter y Álvarez cortarían la luz en los edificios inferiores. Brick y Rourke entrarían por el pasillo de mantenimiento, asegurarían a los niños y luego se dirigirían al edificio principal. Yo me encargaría de los espacios abiertos e impediría que Saad escapara.
Lo simple se mantuvo simple durante exactamente ocho minutos.
El suministro eléctrico se cortó según lo previsto.
Los reflectores se apagaron. Todo el complejo quedó sumido en una luz de luna azul negruzca y nieve que caía a borbotones.
Entonces, en algún punto de la ladera, se encendió un generador.
No es una fuente de alimentación de respaldo. Es una fuente de alimentación independiente.
La torre principal permaneció iluminada.
“Dividieron el sistema”, dije.
—Por supuesto que sí —murmuró Brick por la red.
Dos hombres salieron corriendo del muelle de carga hacia el cobertizo del generador. Los eliminé a ambos antes de que llegaran a la mitad del camino. Un tercero apareció de repente detrás de una máquina quitanieves y comenzó a disparar a ciegas cuesta abajo hacia un movimiento que había oído pero no podía ver. También lo eliminé.
Dentro del complejo, la radio crepitaba con pasos, puertas que se abrían, un grito ahogado en un idioma que no conocía, y luego la voz de Brick: “Niños a salvo. Seis en total”.
Seis ya era bastante malo. Además, significaba que probablemente había más en otros lugares.
Saad salió de la cabaña principal rodeado de tres guardias.
De cerca, a través del cristal, parecía mayor: arrugas alrededor de la boca, ojeras más pronunciadas. Pero no cansado. Los hombres como él no se cansan. Lo delegan.
Y allí, en su muñeca, estaba el reloj de mi padre.
No se dirigió hacia los coches.
Para los túneles de servicio.
—Se está trasladando bajo tierra —dije—. Al lado oeste del albergue, entrada inferior.
—Córtale el paso —dijo Rourke.
Dejé el rifle preparado y avancé treinta yardas a lo largo de la cresta, en un ángulo más pronunciado. A través de un hueco entre la cabaña y la torre del ascensor, pude ver la puerta del túnel. Primero un guardia. Luego Saad. Después otro detrás de él.
Me encargué de la retaguardia.
El guardia delantero empujó a Saad hacia abajo y giró hacia el disparo. Le di en la parte alta del hombro. Desapareció de la vista gritando.
Saad corrió desviado hacia el túnel, con una mano bombeando y la otra agarrando la muñeca del reloj como si eso importara.
Brick llegó primero a la puerta desde abajo y lo empujó de cara contra la nieve.
Tras aquello, todo el complejo turístico estalló en cólera.
Los hombres comenzaron a disparar desde las ventanas de las cabinas cuesta arriba. Cutter llamó a dos hombres cerca de la estación del telesilla. Álvarez gritó pidiendo ayuda para uno de los niños que se había resbalado y se había cortado gravemente la pierna con un trozo de metal roto. Abatí a un tirador desde un balcón, a otro desde detrás de la fuente, y luego a otro hombre que casi llegó a la puerta de la cafetería con una lata de gasolina.
En algún punto intermedio, la montaña nos planteó un nuevo problema.
Una llamarada verde surgió silbando de la cresta que se elevaba sobre el complejo turístico y estalló sobre mi posición.
Todos los enemigos que aún se movían apuntaron sus armas cuesta arriba.
A mí.
Caí al suelo mientras las balas atravesaban el terraplén de nieve que había estado usando. La bengala lo tiñó todo de un verde enfermizo. Una iluminación de blanco perfecta. Rodé, agarré el rifle y me deslicé hacia atrás apoyándome en los codos hacia una depresión secundaria que había notado antes, porque mi padre me había enseñado a encontrar el segundo lugar antes de que el primero se calentara.
“Overwatch está comprometido”, dije, con una calma forzada. “Me mudo”.
—Negativo —espetó Rourke—. Aguanta si puedes.
“Estamos trabajando en ello.”
Tres combatientes se abrieron paso entre los árboles intentando flanquear mi cresta. Alcancé al primero con un disparo al torso a cuarenta yardas, apunté al segundo, fallé porque se lanzó en picado y oí a Brick respirando con dificultad en mi oído.
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