Miré la carpeta sobre la mesa. Estados de cuenta. Correos. Borradores. Fechas. Mi defensa.
—Sí.
—Entonces ve con la cabeza fría.
—La tengo.
—Y con pruebas.
—También.
Del otro lado hubo un silencio.
—Yo estaré ahí —dijo al final—. Por si hace falta hablar.
—Va a hacer falta.
El sábado llegó demasiado rápido.
Durante el día tuve momentos de duda. No sobre lo que sabía. Sobre lo que significaba cruzar esa puerta. Porque una vez que entrara, ya no habría vuelta atrás. Se acabaría la etapa de la sospecha privada. Empezaría otra cosa: la verdad dicha en voz alta.
Pero luego pensaba en el beso.
En “capacidad limitada”.
En “reubicación de la cónyuge”.
En mi cumpleaños reducido a una tarjeta de farmacia.
Y se me pasaban las ganas de retroceder.
La dirección estaba en un salón privado arriba de un restaurante italiano en una zona bonita. Llegué unos minutos antes. Me quedé sentada dentro del coche con las manos sobre el volante.
No estaba temblando.
Eso me sorprendió.
Toda la semana imaginé que ese momento me haría llorar, gritar o perder el control. Pero no. Lo que sentía era una calma severa.
Me miré en el retrovisor.
Pantalón oscuro. Blusa clara. Aretes discretos. Nada de batalla. Nada de escándalo. No iba a montar un show. Iba a impedir que me borraran.
Subí las escaleras.
Desde antes de abrir la puerta, escuché música suave y el murmullo satisfecho de una reunión donde la gente cree estar del lado correcto de la historia.
Empujé.
El salón estaba casi lleno. Unas treinta personas. Mesas altas. Copas de vino. Flores rojas al centro. Luces cálidas. Y en medio de todo, Raúl.
Sonriendo.
A su lado, Verónica, con un vestido oscuro y una seguridad que parecía ensayada.
Raúl me vio.
La sonrisa se le borró al instante.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
