Su vocecita soñolienta me rompió el corazón. No era solo angustia; era una llamada a la acción.
—Hola, amigo —dije, forzando una sonrisa que parecía que me iba a partir la cara. Metí la mano y le apreté el pie a través de la manta—. ¿Por qué no vienen Oliver y tú con el abuelo a desayunar? Tu papá y yo tenemos que hablar.
Michael levantó la vista entonces, con lágrimas en los ojos enrojecidos. Se veía delgado, demacrado, incluso. La vitalidad que asociaba con mi hijo se había esfumado, extinguido.
—Está bien —susurró Michael—. Está bien.
Mientras caminábamos hacia la terminal, con los chicos de la mano, volví a mirar el coche. Ya no era solo un vehículo. Era una tumba donde había quedado sepultada la vida de mi hijo. Me juré a mí misma, en ese mismo instante, que lo desenterraría, sin importar a quién tuviera que ensuciarle las manos.
Una hora después, estábamos sentados en una mesa de la esquina del Tim Hortons del aeropuerto. Los chicos devoraban platos de panqueques; su resistencia contrastaba marcadamente con la de su padre. Michael estaba sentado frente a mí, con un café solo en la mano, los hombros encorvados como si esperara un golpe.
—Cuéntamelo todo —dije—. No te olvides de ningún detalle.
Respiró con dificultad, envolviendo la taza caliente con las manos. «Jennifer me dejó hace tres meses. Pero... no fue solo que se fue, papá. Se lo llevó todo. La casa, las cuentas bancarias, el capital del negocio. Todo».
Fruncí el ceño. «La casa estaba a nombre de ambos. El negocio era una sociedad».
“Me hizo firmar unos papeles”, dijo, bajando la voz. “Hace unos seis meses. Dijo que era por motivos fiscales, para proteger los activos si la startup pasaba por un mal momento. Quería poner la casa solo a su nombre. Confié en ella. Es mi esposa. Firmé”.
Hizo una pausa, tragando saliva con dificultad. «Un día, al llegar a casa del trabajo, ya habían cambiado las cerraduras. Había un notificador esperando en el jardín con una orden de alejamiento. Su abogado afirmó que yo era mentalmente inestable. Peligroso. Dijo que la había estado amenazando a ella y a los niños».
—¡Qué locura! —espeté, bajando la voz para que los chicos no oyeran—. No has sido violento ni un solo día en tu vida. Eres el hombre que captura arañas para sacarlas a la calle.
"Lo sé", dijo Michael, con tono derrotado. "Pero tenía pruebas. O al menos, eso decía su abogado. Mensajes de texto que supuestamente le envié: amenazas descabelladas y descontroladas. Testigos que afirmaron haberme visto actuar de forma errática en público. Sus padres respaldaron cada palabra. Me pintaron como un monstruo inestable y controlador. El juez les creyó."
"¿Y el dinero?", pregunté, con un miedo gélido en el estómago. "¿Los ciento cincuenta mil que invertí en tu startup?"
El rostro de Michael se desmoronó. Apartó la mirada, observando la pista por la ventana. «Ella gestionaba las cuentas del negocio. El día antes de solicitar la orden, transfirió todo a una cuenta de inversión de su padre, Douglas. Afirmó que era un préstamo comercial legítimo del que habíamos hablado. No tengo pruebas de lo contrario, porque ella se encargó de todo el papeleo».
“¿Y la custodia?”
“La audiencia fue hace dos semanas. Perdí.” Las palabras me cayeron como piedras. “Solo tengo visitas supervisadas dos veces por semana. El resto del tiempo, las tengo con ella y sus padres. El tribunal dijo que necesitaba demostrar que tenía vivienda y empleo estables antes de que lo reconsideraran. Pero no puedo conseguir vivienda sin dinero. Y Jennifer se aseguró de que no tuviera nada. Contactó a mis clientes y les dijo que estaba teniendo una crisis nerviosa. Perdí mis contratos.”
Señaló vagamente hacia el estacionamiento. "He estado trabajando como jornalero, pero apenas me alcanza para comer y pagar la gasolina. Me ducho en el gimnasio. Los chicos... creen que estamos en una 'aventura de campamento'. Los recojo para mis visitas supervisadas, pero no tengo adónde llevarlos, así que nos quedamos en el auto o vamos al parque".
¿Dónde se supone que se realizan estas visitas supervisadas?
—En casa de sus padres —dijo Michael, apretando la mandíbula—. Con su madre, Patricia, supervisando. Es humillante, papá. Se sienta en un rincón y toma notas. Cada vez que los abrazo, cada vez que los corrijo, lo anota. Siento como si me estuvieran diseccionando.
Sentí una rabia creciente en mi pecho, una furia fría y calculada que no había sentido desde que mi esposa falleció y el hospital intentó manipular sus registros. Esto no era un divorcio. Era una ejecución.
—Esto se acaba ya —dije con voz de acero—. Prepara tu coche. Tú y los chicos se alojarán en mi hotel. Les conseguiremos un traje, una comida caliente y un abogado.
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