—Andrew era un soldado. Entendía la estrategia de defensa en profundidad. No solo escribió un testamento nuevo, Samantha. Movió las líneas de suministro.
Señalé los documentos sujetos dentro.
—Hace tres años, Andrew estableció un fideicomiso irrevocable. ¿Sabes lo que es eso, Harold?
Harold se desplomó en la silla, como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago.
—Un fideicomiso irrevocable saca los activos del patrimonio del otorgante… —susurró—. Ya no están sujetos a sucesión. Ya no pertenecen al fallecido.
—Exacto —dije—. La entidad se llama “Cecilia Trust”. Y durante los últimos tres años, cada vez que uno de ustedes mostró su verdadera cara, Andrew transfirió una parte de su legado allí. Vació sus propios bolsillos para llenar los míos.
Pasé las páginas, leyendo su sentencia como un juez.
—15 de enero de 2021 —leí en voz alta—. Transferencia del 40% de las acciones preferentes y los derechos de voto.
Miré a Justin.
—¿Recuerdas ese día? Fue el día que Andrew se cayó en el baño y se rompió la cadera. Te llamó tres veces. No contestaste porque estabas en el hoyo nueve en Myrtle Beach con tu amante Tiffany. Luego le dijiste que el trabajo estaba “una locura”. Él transfirió las acciones a la mañana siguiente.
Justin se agarró al borde del escritorio, tambaleándose como si fuera a desmayarse.
Pasé otra página.
—3 de marzo de 2022 —continué—. Transferencia del portafolio de inversiones diversificado. Valor actual: 2,5 millones de dólares.
Miré a Samantha.
—La gala benéfica. Bebiste demasiado champán. Le dijiste a la esposa del alcalde, lo bastante alto para que todos oyeran, que tu nuera era una mercenaria de baja clase que solo se quedaba por el dinero. Andrew te escuchó. Esa noche transfirió los activos líquidos.
A Samantha se le quedó la boca abierta, un grito mudo atrapado en la garganta.
Fui a la última página.
—12 de junio de 2023 —leí—. Transferencia de la casa de playa de Charleston y de las escrituras de tierras en Virginia.
Miré a Mark.
—Le pediste a Andrew un préstamo para cubrir tus deudas de juego. Cuando se negó, lo llamaste viejo inútil y tacaño y le dijiste que se apurara a morirse. Una hora después, firmó la escritura a nombre del fideicomiso.
Cerré la carpeta con fuerza.
¡BAM!
El sonido retumbó en el silencio.
—¿Entienden ahora? —pregunté, con una calma letal—. El testamento que te mostré antes rige un patrimonio que no es más que deuda y una casa con segunda hipoteca. Cuando Andrew Morrison murió en aquella cama de hospital, legalmente hablando, era un hombre sin un centavo. No poseía nada.
Me incliné hacia adelante, dando el golpe final.
—Lo envenenaron. Arriesgaron cadena perpetua. Vendieron sus almas al diablo. Y lo hicieron todo para heredar absolutamente nada. Lo mataron por aire.
La comprensión los golpeó como una onda física. Mark se derrumbó. No fue que se sentara. Se le doblaron las piernas y se deslizó al suelo, enterrando la cara entre las manos, soltando un aullido gutural, animal, de desesperación.
Samantha se quedó mirando la pared, con los ojos desenfocados. La lógica de su mundo, donde el dinero lo resolvía todo, se había hecho añicos. No solo era una criminal. Estaba arruinada. Una viuda sin dinero, enfrentando un cargo de asesinato sin fondos para pagar un equipo de defensa de élite.
Justin me miró, pálido, empapado en lágrimas.
—Cecilia… lo tienes todo. La casa, el dinero…
—Sí —dije, recogiendo la carpeta—. Y, a diferencia de ustedes, yo sé exactamente qué hacer con ello.
Afuera, las sirenas se detuvieron. Se oían botas pesadas golpeando el porche. Las luces rojas y azules parpadeaban a través de las cortinas, pintando los rostros aterrorizados de la familia Morrison con los colores del sistema de justicia estadounidense.
—Se acabó el juego —susurré.
El sonido de la puerta principal siendo forzada no fue un golpe. Fue una explosión.
¡CRASH!
Las pesadas puertas dobles de roble, que durante décadas habían impedido la entrada a los pobres en la finca Morrison, estallaron hacia adentro bajo el golpe de un ariete. El estruendo retumbó por la casa como un trueno, ahogando de inmediato los gritos de negación de Samantha.
—¡Orden de registro! ¡Todos al suelo!
Un equipo táctico irrumpió en el despacho, botas pesadas sobre el suelo de madera, armas desenfundadas y apuntando. La atmósfera sofocante y “respetable” de la biblioteca fue despedazada por la energía caótica, cargada de adrenalina, de una redada.
Al frente venía el detective Frank Morrison.
Sin relación con la familia de mi esposo, solo una coincidencia irónica del destino. Era el hombre con el que había hablado una hora antes, un hombre que respetaba la evidencia más que el patrimonio.
—Harold Brennan, Samantha Morrison, Mark Morrison —rugió el detective Morrison, con la voz llenando la habitación—. Quedan arrestados por conspiración para cometer asesinato en primer grado, fraude de seguros y manipulación de pruebas.
Harold, el abogado comadreja, fue el primero en reaccionar. El pánico anuló su lógica. Retrocedió a trompicones, volcó su silla de cuero y salió corriendo hacia las puertas francesas que daban al jardín. No alcanzó a dar tres pasos. Un agente uniformado lo derribó con la fuerza de un linebacker. Harold cayó al suelo con un golpe seco; las gafas salieron volando y su cara quedó aplastada contra la alfombra persa donde, segundos antes, se había plantado con arrogancia.
—¡Deje de resistirse! —gritó el agente, retorciéndole los brazos hacia atrás.
El clic, clic, clic metálico de las esposas fue la música más dulce que había escuchado en mi vida.
Samantha fue arrinconada, aferrándose a sus perlas como si pudieran protegerla de la ley.
—¡No me toque! —chilló cuando una agente se le acercó—. ¿Sabe quién soy? ¡Soy la señora Andrew Morrison! Almorcé con el senador la semana pasada. ¡Le haré perder la placa por esto!
—Eso se lo puede decir al juez, señora —respondió la agente, impasible.
Le sujetó las muñecas—muñecas que nunca habían conocido un día de trabajo duro—y le cerró las frías esposas de acero.
—Tiene derecho a guardar silencio…
La agente comenzó a recitarle los derechos Miranda con una voz monótona y profesional.
Samantha forcejeó, con la mirada desquiciada, buscando a alguien, a cualquiera, que la salvara. Pero no había nadie. Su dinero se había ido. Su estatus era un mito. Solo era una sospechosa de homicidio.
Mientras los agentes empezaban a sacarlos, di un paso adelante. Aún no había terminado.
A Mark lo llevaban pasando a mi lado, llorando a mares. Tenía mocos corriéndole por la nariz, arruinándole la camisa de seda. Parecía un niño aterrorizado.
—Agente, un momento, por favor —dije.
El agente se detuvo. Mark levantó la vista hacia mí, con los ojos rojos e hinchados.
—Cecilia, por favor, ayúdame. No quise… Mamá me obligó…
Metí la mano en el bolsillo y saqué un papel doblado. No era un pañuelo.
—Mark —dije, con voz firme—. ¿Reconoces esto?
Entrecerró los ojos, mirando a través de las lágrimas. Era un pagaré. Un “te debo” mugriento y arrugado, firmado en un cuarto trasero de Las Vegas.
—¿Los usureros a los que les pediste prestados 500.000 dólares? —pregunté—. El mes pasado te amenazaban con romperte las piernas. Andrew se enteró y compró la deuda para mantenerte a salvo.
Los ojos de Mark se agrandaron con un destello de esperanza.
—Papá… papá lo pagó. Papá compró el pagaré.
—No —lo corregí—. No te perdonó la deuda. Se convirtió en el prestamista.
Me incliné para que solo él pudiera oírme.
—Y como yo soy la única beneficiaria de su patrimonio, ahora soy tu acreedora. Y, a diferencia de tu padre, yo no tengo debilidad por ti.
Le metí el papel en las manos esposadas.
—Ya presenté los documentos para embargar tu Porsche y ejecutar la hipoteca de tu condominio en el centro. Los del embargo estarán allí mañana a las ocho de la mañana. Suerte haciendo nuevos amigos en prisión cuando no puedas comprarles tragos.
Las rodillas de Mark cedieron. Soltó un sollozo puro de desesperación mientras el agente lo arrastraba hacia la puerta. Iba a prisión y saldría con absolutamente nada.
Me giré hacia la esquina del despacho.
Danielle estaba allí, temblando como una hoja. Aún no la habían arrestado. No aparecía en el video. No había formado parte del plan de asesinato, solo se había beneficiado de la crueldad. Se abrazaba a sí misma, intentando volverse invisible.
—Yo… yo no hice nada —balbuceó cuando me acerqué—. No puedes tocarme. Yo no estoy en la grabación.
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