—No, no estás —acepté—. No vas a ir a la cárcel, Danielle. Pero vas a tener que vivir con esto.
Lancé un montón de fotos brillantes tamaño 4×6 sobre la mesa lateral junto a ella. Se abrieron como una baraja. Eran fotos de alta resolución tomadas por el investigador privado. Mostraban a Danielle en posiciones muy comprometedoras: en un hotel, en un coche.
—Dios… —jadeó Danielle, perdiendo el color—. Ese es…
—Ese es Paul —dije—. El marido de tu mejor amiga. El hombre al que abrazabas y con el que llorabas en el funeral esta mañana. El hombre cuya esposa, tu “bestie”, te sostenía la mano mientras la consolabas.
Danielle se lanzó hacia las fotos, arañando la mesa para juntarlas.
—¡Dámelas!
Una agente se interpuso entre nosotras, bloqueándola con una mirada severa.
—Atrás, señora.
—Creo que a la esposa de Paul le interesaría mucho este portafolio —dije con calma—. De hecho, creo que a todo el club de campo le parecería fascinante. Tu estatus social está construido sobre una casa de naipes, Danielle. Y yo acabo de encender el ventilador.
Danielle se desplomó en el suelo, apretando las fotos contra el pecho, aullando. Sabía que había terminado. En la alta sociedad de Virginia, un escándalo así era una sentencia de muerte social. Sería una paria.
Por fin llevaron a Samantha hacia la puerta.
La gran dama de Virginia parecía un desastre. Su abrigo de piel caro se le resbalaba de un hombro. La máscara de pestañas le corría en líneas negras por la cara, dejándola como un payaso grotesco. El cabello, normalmente fijado como un casco perfecto, estaba alborotado y apelmazado.
Se detuvo al verme. El odio en sus ojos era palpable, lo bastante ardiente como para ampollar la pintura.
—¡Campesina desagradecida! —escupió, forcejeando contra el agarre de la agente—. ¡Te acogí! ¡Dejé que te casaras con mi hijo! ¿Así me lo pagas?
Me mantuve erguida. Alisé el frente de mi uniforme de gala del Ejército. Ajusté la medalla en el pecho para que quedara perfectamente recta.
—No me acogiste, Samantha —dije—. Intentaste quebrarme.
Di un paso más, invadiendo su espacio personal como ella había hecho conmigo en el estacionamiento de la iglesia esa misma mañana.
—Me dijiste que supiera cuál era mi lugar —susurré, la voz dura como granito.
Señalé la habitación, la casa que ahora era mía. Luego señalé las esposas clavándose en su muñeca.
—Yo sé cuál es mi lugar, Samantha. Mi lugar es el de la vencedora. Mi lugar es el de la dueña de esta casa.
La miré fijamente.
—¿Y tu lugar? Tu lugar es una celda de 6 por 8. Ahora, fuera de mi vista.
—Sáquenla de aquí —ordenó el detective Morrison.
La agente la empujó hacia adelante. Samantha tropezó, perdiendo uno de sus tacones. Tuvo que salir cojeando, dispareja y rota, arrastrada frente a los vecinos que ya se habían reunido en el césped para ver el espectáculo. Las luces rojas y azules de los patrulleros pintaban su cara con franjas alternas de vergüenza.
Miré hasta que la pesada puerta de roble se cerró, cortando sus gritos.
El despacho quedó en silencio.
La tormenta había pasado. El aire aún olía a vino derramado y a miedo, pero la podredumbre había sido arrancada. Bueno… casi toda.
Me giré lentamente.
Justin seguía de pie en el centro de la habitación. Era el único que quedaba. No llevaba esposas. Ya no lloraba. Solo me miraba con esos ojos patéticos de perro perdido que se da cuenta de que su amo dejó el portón abierto. Dio un paso vacilante hacia mí.
—Cecilia…
Le levanté una mano. La purga final aún no había terminado.
El silencio después de la redada era más pesado que el ruido. Los patrulleros ya se habían ido; sus luces se perdían a lo lejos como una tormenta que se aleja. La puerta principal, astillada y colgando de una bisagra, dejaba entrar una corriente de aire frío de noviembre que se arremolinaba por el gran vestíbulo. La casa estaba vacía. Los invitados habían huido en cuanto aparecieron las esposas, dispersándose como cucarachas cuando se enciende la luz de la cocina.
El personal de catering abandonó sus puestos, dejando botellas de vino a medio servir y bandejas de canapés derritiéndose en los aparadores. Yo estaba en medio del salón: la escena del crimen y la escena de mi victoria. Tomé aire. Por primera vez en veintitrés años, el aire de esa casa no olía a juicio ni a fingimiento. Olía a justicia.
Pero no estaba completamente sola.
A mi izquierda hubo un movimiento. Justin salió de las sombras del pasillo. Parecía un fantasma: su traje a medida arrugado, la corbata floja, la cara pálida y sin vida. Miró la sala destrozada, luego el camino de entrada vacío donde se habían llevado a su madre y a su hermano. Y por último, me miró.
No parecía enojado. Parecía aterrorizado. Como un niño que se pierde de sus padres en un supermercado.
Corrió hacia mí, tropezando con una silla caída. Se arrojó a mis pies, las rodillas golpeando el suelo con un golpe doloroso.
—¡Cecilia! —se atragantó, y sus manos buscaron el dobladillo de mis pantalones del uniforme—. Cecilia, por favor, tienes que escucharme.
No me moví. Lo miré desde arriba: su pelo perfectamente arreglado, ahora deshecho.
—Yo no lo sabía —sollozó, aferrándose a mi pernera—. Te lo juro por Dios, Cecilia, no sabía que lo estaban matando. Yo… yo creía que solo estábamos protegiendo la herencia. No soy un asesino. Tú me conoces. Yo… solo soy… soy débil. Mamá… ella siempre controló todo. Me manipuló.
Levantó la cara, con lágrimas cayéndole y arruinándole la seda cara de la corbata.
—Hemos estado casados veintitrés años, CeCe. No puedes dejarme. Ahora no. No tengo a nadie más. Mark se fue. Mamá se fue. Tú eres lo único que me queda.
Sus lágrimas empapaban la tela de mi uniforme. El uniforme que yo misma planché esa mañana. El uniforme que su madre había llamado “disfraz”.
No sentí nada. Ni pena, ni amor, ni rabia. Solo una distancia clínica, profunda.
Di un paso atrás, sacudiendo la pierna para soltar su agarre. Era el mismo gesto con el que uno se quita una sanguijuela pegada en un pantano.
—Levántate, Justin —dije.
Mi voz era calmada, sin una pizca de calor.
—No deshonres el uniforme. Estás arrodillado ante una sargento.
Él se puso de pie como pudo, limpiándose la nariz, con un destello de esperanza en los ojos.
—Entonces… entonces podemos arreglarlo. Puedo cambiar, Cecilia. Puedo ser el esposo que necesitas. Despediré al personal. Podemos…
—Basta —lo corté.
Metí la mano en mi portafolio una última vez. Quedaba un documento. No estaba en un sobre sellado con cera ni en una memoria USB. Era un escrito legal estándar, engrapado y nítido.
—En el ejército —dije, tendiéndoselo—, tenemos un código. Nunca abandonas a un camarada caído. Le cubres la espalda. Sangras por él.
Lo miré directo a los ojos.
—Esta mañana, en el estacionamiento de la iglesia, yo estaba bajo ataque. Tu madre y tu hermana estaban atacando mi honor, mi servicio y mi dignidad. Y tú te quedaste ahí.
Justin se estremeció.
—Y no solo te quedaste —continué—. Te sacudiste el pantalón. Miraste hacia otro lado. Priorizaste tu comodidad por encima de mi existencia. Ese silencio, Justin, fue la traición más ruidosa de mi vida.
Le golpeé los papeles contra el pecho. Los agarró por reflejo.
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