—No soy abogada —dije, y mi voz cortó sus risas como un cuchillo en seda—. Soy la única beneficiaria nombrada en este documento. Este es un testamento militar redactado por un coronel del Cuerpo JAG, notarizado por el Departamento de Defensa y archivado en registros federales.
Me incliné, mirando directamente a Samantha.
—Este documento deja sin efecto tu papelito civil. En un tribunal federal, el tuyo no es más que una servilleta.
Harold estiró la mano, temblando, intentando arrebatarme el sobre.
—Ajá… no —dije, apartándolo con reflejos afinados en zonas de combate—. No vas a tocar esto, Harold. Ya demostraste que no se te puede confiar ni el papel.
Volví a meter la mano en el bolsillo.
—Pero no te preocupes, tengo otra cosa que puedes mirar.
Saqué la memoria USB plateada de grado militar. Brilló con frialdad bajo la luz de la lámpara de araña.
—Todos ustedes creen que Andrew era senil —dije, caminando hacia la laptop sobre la mesa lateral, la misma que Harold usaba para proyectar su hoja de cálculo fraudulenta en el enorme televisor de 80 pulgadas montado en la pared—. ¿De verdad creen que no sabía lo que ocurría en su propia casa?
—¿Qué estás haciendo? —exigió Samantha, la voz subiéndole por el pánico—. No te atrevas a tocar esa computadora.
—Cecilia, basta —suplicó Justin con debilidad—. Te estás humillando.
Los ignoré. Conecté la memoria en el puerto USB. La pantalla parpadeó.
—Ustedes pensaron que esta sala era privada —dije, mientras mis dedos volaban sobre el trackpad—. Pero Andrew era un soldado. Sabía que, en la guerra, la inteligencia lo es todo.
Presioné Enter.
La hoja de cálculo desapareció de la pantalla gigante. La habitación quedó bañada por otro tipo de luz: el blanco y negro granulado, de alto contraste, de una cámara de seguridad encubierta.
La marca de tiempo en una esquina decía: 28 de octubre, 11:42 p. m. Hace dos semanas.
El audio chisporroteó al encenderse, fuerte e innegable, llenando la acústica del despacho.
En la pantalla, tres figuras estaban sentadas en esa misma habitación. Samantha en el sillón de respaldo alto. Mark apoyado en el escritorio. Harold frente a ellos. La imagen era lo bastante nítida como para ver el sudor en la frente de Mark.
—El viejo está aguantando demasiado —sonó la voz de Samantha por los altavoces del televisor. Era la misma voz que usaba para quejarse del servicio lento en un restaurante: fastidiada, impaciente—. La morfina normal no está funcionando lo bastante rápido. Mark, ¿cambiaste la medicación como hablamos?
La Samantha real jadeó, llevándose la mano a la boca.
En la pantalla, Mark asintió.
—Sí, mamá. Cambié la bolsa del suero esta mañana. Sustituí el goteo para el dolor por dosis altas de digoxina. El médico dijo que, si recibe demasiada, le causará un fallo respiratorio que parecerá exactamente muerte natural.
—Bien —dijo Samantha en el video—. Lo necesitamos fuera antes de que termine el trimestre fiscal.
La cámara se desplazó un poco hacia Harold.
—Reharé el testamento —dijo Harold en la grabación—. Lo fecharé retroactivamente al 1 de noviembre. Solo asegúrense de que esté muerto antes del fin de semana para que nadie haga preguntas sobre sus momentos de lucidez. Yo me encargo del resto.
—Hecho —rió Mark en la pantalla—. Brindemos por el nuevo imperio.
El video se fue a negro.
El silencio que siguió fue absoluto.
El silencio de una tumba.
El único sonido era el zumbido suave del aire acondicionado y la respiración agitada y superficial de los presentes.
¡CRASH!
La mano de Mark se había quedado sin fuerza. Su copa de cristal se le resbaló de los dedos y se hizo añicos sobre el suelo de madera. El vino tinto, caro, se derramó, empapando la alfombra persa, oscuro y espeso como sangre.
Samantha estaba congelada en su silla. Se le había ido todo el color del rostro, como si fuera una figura de cera. Abría y cerraba la boca, pero no salía ninguna palabra. La arrogancia, el derecho, el poder… todo se evaporó en sesenta segundos de metraje granulado.
Harold parecía estar sufriendo un infarto. Apretaba el borde del escritorio con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos, mirando la pantalla en negro como si hubiera visto un fantasma.
Y Justin…
Miré a mi esposo. Estaba de pie en medio de la habitación, mirando a su madre y a su hermano con los ojos muy abiertos, horrorizados. Él no lo sabía. Se le notaba en la cara. Sabía que eran codiciosos. Sabía que eran crueles. Pero no sabía que eran asesinos.
Y aun así, al verlo, no sentí lástima. Solo asco.
—¿Los ves ahora, Justin? —pregunté en voz baja—. Te quedaste con ellos. Dejaste que trataran a tu padre como basura. Dejaste que me trataran como esclava. Tu silencio no solo rompió nuestro matrimonio. Les compró el tiempo para matarlo.
Justin me miró con lágrimas corriéndole por la cara. Abrió la boca para hablar, para disculparse, para suplicar, pero lo corté.
Saqué la memoria USB de la laptop y la levanté. Captó la luz como una reliquia sagrada.
—Esto ya no es una disputa civil —anuncié, y mi voz retumbó con la autoridad de una sargento en el patio de instrucción—. Esto no va de quién se queda con la casa de la playa o los coches. Esta es la prueba número uno.
Miré mi reloj.
—Envié una copia digital de este archivo al departamento del sheriff y a la fiscalía del distrito hace exactamente una hora. Ya vienen en camino.
—No… —susurró Samantha, por fin encontrando la voz. Sonó rota, dentada—. No… no lo hiciste. No destruirías a la familia.
—¿La familia? —reí. Un sonido áspero, seco—. Samantha, tú destruiste esta familia en el momento en que decidiste que una rebaja de impuestos valía más que la vida de tu marido.
Señalé la puerta, donde el sonido lejano de sirenas empezaba a oírse, cada segundo más cerca.
—¿Querías saber cuál es mi lugar? —pregunté, mirando al grupo aterrorizado frente a mí—. Mi lugar es el estrado de los testigos. El tuyo es una celda de prisión federal.
Me susurré a mí misma:
—Prepárense para la extracción. Hostiles neutralizados.
Las sirenas aullaban cada vez más fuerte, como plañideras en la distancia. Pero dentro del despacho, la negación era igual de ensordecedora.
Samantha fue la primera en salir de la parálisis. Se puso de pie, con las manos temblándole mientras se acomodaba el cabello desordenado. Tomó aire, intentando invocar a la matriarca imperiosa que había reinado en la sociedad de Virginia durante cuarenta años.
—¡Es falso! —chilló, con la voz quebrada. Señaló con un dedo tembloroso la pantalla, ya negra—. ¡Ese video es un deepfake! La tecnología puede hacer cualquier cosa hoy en día. Tú manipulaste esto, Cecilia. Obligaste a un viejo confundido y moribundo a decir esas cosas bajo coacción.
Se giró hacia Harold, con los ojos desorbitados, frenéticos.
—Díselo, Harold. Dile que no importa. Yo soy la cónyuge legal. Virginia es un estado de distribución equitativa. Incluso si hay un testamento nuevo, me corresponde mi parte. Esto es propiedad conyugal.
Golpeó el escritorio, haciendo vibrar la lámpara.
—No puedes robarme mi empresa, Cecilia. Te demandaré en todos los tribunales, desde aquí hasta la Corte Suprema. Te enterraré en litigios hasta que supliques misericordia.
Harold Brennan se secó una gota de sudor del labio superior con un pañuelo de seda. Asintió con rapidez, aferrándose a la única cuerda que entendía: la burocracia.
—E-ella… ella tiene un punto —tartamudeó, con voz fina—. El video, aunque perturbador, no prueba de forma concluyente que el coronel Morrison tuviera capacidad testamentaria cuando firmó su documento. Podemos impugnar el testamento JAG. Podemos atarlo en sucesiones durante años. Los activos quedarán congelados. Usted no verá un centavo.
Estaban desesperados. Tenían ante sí un cargo de asesinato. Y aun así, su primer instinto no era llamar a un abogado penalista. Era asegurar el dinero. En su mente torcida, si conservaban los millones, podrían comprar la salida de la cárcel.
Los miré y, por primera vez ese día, sonreí.
No era una sonrisa de alegría. Era la sonrisa fría y aterradora de un francotirador que acaba de ajustar por viento y elevación.
—Pobres… estúpidos —dije en voz baja.
Metí la mano en el portafolio de cuero que había llevado conmigo, el que estaba debajo del sobre JAG. Saqué una carpeta legal amarilla, simple. Parecía inocua al lado del sobre sellado con cera, pero era mucho más peligrosa.
—Están peleándose por un cadáver —dije, deslizando la carpeta por el escritorio hacia Harold—. Están obsesionados con el testamento, con la herencia, con el imperio. Pero ni siquiera se molestaron en revisar los libros.
—¿De qué estás hablando? —preguntó Justin, con la voz temblorosa.
—Del Morrison Construction Group —dije, sosteniendo la mirada de mi esposo—. La empresa que has dirigido como CEO los últimos cinco años. Dime, Justin, ¿alguna vez miraste el balance, o estabas demasiado ocupado cargando al gasto tus viajes a Cabo?
Justin palideció.
—N-nosotros… tuvimos algunos problemas de flujo de caja. El mercado está mal.
—El mercado está bien —lo corregí—. Tú, en cambio, eres incompetente. La empresa está endeudada hasta el cuello. Pediste préstamos contra los activos para cubrir tus malas inversiones. El Morrison Construction Group tiene ahora mismo cincuenta millones de dólares de deuda. Es insolvente. Es un barco que se hunde.
—¡Mentirosa! —gritó Samantha—. ¡Valemos millones!
—Los valían —dije—. Pero Andrew sabía que el barco se iba a hundir. Sabía que Justin lo estaba estrellando contra un iceberg. Y sabía que tú, Samantha, arrancarías el cableado de cobre de las paredes antes de dejarlo hundirse.
Abrí la carpeta amarilla.
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