“En dosis altas, causa paro cardiaco”, terminó. “Imita una insuficiencia cardiaca natural. Se elimina rápido del cuerpo. No están esperando al cáncer. Cecilia, están impacientes. Quieren el pago antes de que termine el año fiscal.”
“Tenemos que llamar a la policía”, siseé, poniéndome de pie. “Ahora mismo. Haré que los médicos hagan un análisis toxicológico.”
“Siéntese”, ladró Andrew. Le costó toda la energía; cayó de nuevo sobre las almohadas, jadeando. “Si los llama ahora, los abogados de Samantha lo van a retorcer. Dirán que estoy delirando, alucinando por tumores cerebrales. Destruirán las pruebas antes de que la policía consiga una orden.”
“Tenemos que golpear cuando estén expuestos.”
Me sujetó del cuello de la blusa y me tiró hacia él hasta que nuestras frentes casi se tocaron.
“Yo sé que cambiaron los medicamentos, Cecilia. Los vi hacerlo.”
Se me llenaron los ojos de lágrimas.
“Usted lo sabía. ¿Y… se dejó?”
“Necesitaba tiempo”, susurró. “Si daba la alarma, habrían encontrado otra forma. Seguí tomando el veneno para que creyeran que estaban ganando. Me compró el tiempo que necesitaba para terminar esto.”
Golpeó con el dedo el sobre sellado de rojo en mi mano.
“Los abogados JAG necesitaban dos semanas para blindar el nuevo testamento. Compré esas dos semanas con mi vida.”
Lo miré con una mezcla de horror y admiración. Era el sacrificio definitivo. Había entrado deliberadamente en una emboscada para asegurar que la misión se cumpliera.
“Sargento Moss”, dijo, y su voz ya se apagaba; la energía se le había ido. “Aquí están sus órdenes. No muestre misericordia cuando crean que han ganado. Cuando estén celebrando sobre mi tumba, usted aprieta el gatillo. Usted los entierra.”
Tomé el sobre y la USB. Me temblaban las manos, pero me obligué a mantenerlas firmes. Desabotoné el bolsillo izquierdo del pecho, el más cercano al corazón, y deslicé los objetos dentro. Lo abotoné.
Me puse de pie, talones juntos, espalda recta. Levanté la mano en un saludo lento y perfecto.
“Órdenes recibidas, mi coronel. Objetivo adquirido.”
Andrew asintió; sus ojos se cerraron cuando el cansancio lo venció.
“Bien. Ahora, salga de aquí. Y, Cecilia…”
“Sí, mi coronel.”
“Cuando cruce esa puerta, parezca derrotada. Parezca que acabo de regañarla. Deje que crean que usted no es más que el servicio. No deje ver a la soldado hasta que sea demasiado tarde.”
“Entendido.”
Destrabé la puerta. Tomé una bocanada de aire, retorciendo el rostro hasta convertirlo en una máscara de tristeza y sumisión. Abrí la puerta y salí al pasillo, encorvando los hombros como si cargara un peso enorme. Vi a una enfermera mirarme a lo lejos. Bajé la cabeza, clavando la vista en el suelo, interpretando el papel del perro apaleado.
Pero bajo mi chaqueta, contra las costillas, el metal de la USB se sentía caliente, como una granada viva esperando que le sacaran el seguro.
La transferencia estaba completa. El arma, asegurada.
Ahora solo tenía que esperar a que el enemigo se reuniera en la zona de muerte.
El viaje de regreso a la finca Morrison fue silencioso. Pero la casa… la casa no lo era.
Para cuando llegué en el sedán traqueteante de la señora Henderson, la recepción del funeral ya estaba en pleno apogeo.
O, mejor dicho, la fiesta.
Porque eso era. No era un velorio por un soldado caído. Era una gala para los buitres que lo habían estado rondando.
Crucé las puertas principales de la mansión, un enorme colonial revival que Andrew había comprado hacía 30 años, y me golpeó una pared de ruido y calor.
El aire adentro era espeso, sofocantemente cálido, cargado con el olor de la decadencia. Samantha no había escatimado gastos, usando dinero que técnicamente todavía no era suyo. Había contratado un equipo de catering de cinco estrellas desde Charleston. El olor era intoxicante y nauseabundo a la vez: el aroma rico y terroso del aceite de trufa, el olor pesado y sabroso del Wellington de res, y el filo ácido de quesos carísimos.
Meseros con chaquetas blancas se movían entre la multitud con bandejas de plata, sirviendo vino tinto Château Margaux añejo como si fuera agua. Un cuarteto tocaba jazz suave en una esquina; el saxofón no decía nada, solo llenaba el fondo de conversaciones sobre carteras de acciones, membresías de clubes náuticos y vacaciones de invierno.
Nadie hablaba de Andrew. Nadie contaba historias de su valentía en Vietnam o de su bondad como padre. Celebraban la vacante del trono.
Me quedé en un rincón del gran salón, con la espalda pegada a la pared fresca de yeso. Aún llevaba mi uniforme de gala. Me sentía ridícula: una mancha rígida y azul en una habitación llena de seda negra y lana italiana que fluía.
Pero peor que la humillación era lo que me pasaba por dentro.
No había comido en 24 horas. Entre el estrés del hospital, los preparativos del funeral y el golpe de la mañana, me salté tres comidas. Tengo hipoglucemia leve; normalmente es manejable, pero ahora mi cuerpo se estaba desplomando.
El sudor frío me bajaba por la columna, empapando la espalda de la camisa del uniforme. Puntos negros bailaban en la periferia. Las manos, a los costados, me temblaban sin control. El estómago se me retorcía en un dolor hueco que casi me doblaba.
Miré el sofá de terciopelo a unos pasos. No quería nada más que sentarme un minuto para que dejara de girarme la habitación.
Pero cuando di un paso hacia él, recordé la orden de Samantha de hacía diez minutos. Me había interceptado en la entrada, bloqueándome el paso con una copa de champán en la mano.
“Ni se te ocurra sentarte en los muebles con esa porquería”, había siseado, señalando mi uniforme, que tenía un poco de polvo del viento de afuera. “Acabo de mandar limpiar la tapicería al vapor. Quédate de pie en un rincón si vas a estar aquí. No arruines mi estética.”
Así que me quedé de pie.
Me quedé firme mientras mi azúcar caía en picada y la habitación se balanceaba como la cubierta de un barco.
Un mesero pasó junto a mí con una bandeja de plata. Sobre ella, hileras de canapés delicados: blinis con crème fraîche y una generosa cucharada de caviar negro.
Mi instinto de supervivencia se activó, por encima del orgullo.
Necesitaba azúcar. Necesitaba calorías o me iba a desmayar allí mismo sobre la alfombra persa.
Esperé a que el mesero diera la espalda para dejar la bandeja en una mesa auxiliar cerca de la ventana. Los invitados estaban distraídos, riéndose a carcajadas de un chiste que Mark contaba sobre una stripper en Atlantic City.
Me separé de la pared; las piernas me pesaban como plomo. Me acerqué a la mesa. Extendí la mano, temblando, buscando un solo trocito de pan con caviar. Un bocado, solo uno, lo suficiente para mantener a raya la oscuridad.
¡Zas!
Un dolor agudo, ardiente, explotó en el dorso de mi mano.
El sonido de la bofetada fue alto, cortó el jazz como un disparo.
Me eché hacia atrás, apretándome la mano contra el pecho. La piel ya se estaba poniendo roja. Levanté la vista, atónita.
Danielle estaba ahí, el rostro retorcido en una máscara de repulsión pura.
Me había golpeado.
Mi cuñada, una mujer que no había trabajado un solo día en su vida, acababa de golpear a una sargento primero retirada.
“Suéltalo”, siseó, alzando la voz lo bastante para que la gente girara la cabeza.
Señaló la bandeja como si yo hubiera intentado robar las joyas de la corona.
“¿Tienes idea de lo que estás tocando? Eso es caviar beluga. Cincuenta dólares el bocado.”
La sala se quedó en silencio. El cuarteto vaciló un segundo. Veinte pares de ojos se clavaron en mí.
“¿Quién te crees que eres?”, siguió Danielle, envalentonada por el público. Me recorrió de arriba abajo, con el labio curvado. “¿Crees que porque papá está muerto puedes venir a atiborrarte de nuestra herencia? ¿Quieres comida? Vete a la cocina. Seguro que el personal tiene pan duro en el cubo de basura.”
“No desperdicies el presupuesto familiar con tu boca codiciosa.”
La humillación me golpeó más fuerte que el hambre. Me ardía la cara. Miré la marca roja en mi mano, luego los aperitivos a medio comer en los platos de los invitados. Estaban desperdiciando miles de dólares en comida, pero a mí no se me permitía un solo bocado para no perder el conocimiento.
Tragué la bilis que me subía.
Necesitaba un aliado.
Necesitaba a mi esposo.
Busqué desesperadamente por la sala.
Justin estaba a unos tres metros. Sostenía un vaso de cristal con whisky escocés de malta, apoyado en la chimenea de mármol. Hablaba con un promotor inmobiliario llamado Henderson. Lo había visto. Estaba de frente. Vio a su hermana golpear a su esposa. Oyó cómo me decía que comiera basura. Nuestras miradas se cruzaron.
En ese segundo, el tiempo se suspendió.
Esperé que dejara el vaso. Esperé ver la furia en sus ojos. Esperé que viniera, le agarrara el brazo a Danielle y exigiera una disculpa. Esperé que fuera el hombre con el que creí casarme.
Justin me miró. Miró mis manos temblorosas, mi cara pálida, el uniforme que me separaba de su mundo.
Y entonces se encogió de hombros.
Fue un gesto mínimo, casi imperceptible, que decía: “¿Qué quieres que haga?”
Volvió con el promotor, bebió su whisky.
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