“En fin…”, lo oí decir, con una voz suave e indiferente. “Estoy pensando en el 911 Turbo. El SUV es práctico, sí, pero ahora que el patrimonio se está resolviendo, quiero algo con un poco más de estatus.”
Se me fue el aire de los pulmones.
No fue la bofetada lo que me rompió.
Fue el encogimiento de hombros.
Ese encogimiento fue el obituario de nuestro matrimonio.
No solo falló en protegerme. Eligió un Porsche hipotético por encima de mi dignidad.
Ya no era mi esposo.
Era uno de ellos: un buitre con traje.
Di un paso atrás, tambaleándome, aferrándome a la pared para no caer. El hambre seguía ahí, arañándome el estómago, pero quedó ahogada por una resolución fría y dura que se asentó en mi pecho.
Bien, pensé. Si soy el enemigo, entonces actuaré como tal.
Iba a girar hacia la cocina —no para comer basura, sino para encontrar un vaso de agua y estabilizar el azúcar— cuando sonó un tintineo agudo.
Tin, tin, tin.
Harold Brennan, el abogado de la familia desde hacía años, estaba en el centro del salón, golpeando una cucharilla de plata contra su copa de champán. Era un hombre pequeño, con bigote perfectamente arreglado y ojos que se movían sin parar, como un roedor buscando migas.
“Señoras y señores, si me permiten su atención”, anunció Harold, con una voz aceitosa y bien proyectada. “La señora Morrison ha solicitado una reunión privada de familia para la lectura del último testamento del coronel Andrew Morrison.”
Un murmullo de emoción recorrió la sala.
Ese era el evento principal. El pago.
“¿La señora Samantha Morrison, el señor Justin Morrison, el señor Mark Morrison y la señorita Danielle Morrison podrían acompañarme al estudio?”
Los cuatro grandes se dirigieron hacia las pesadas puertas de roble de la biblioteca. Samantha se detuvo y miró hacia atrás, hacia mí. Sonrió: una expresión depredadora que mostraba los dientes.
“Cecilia”, me llamó, con una dulzura falsa que chorreaba veneno. “Tú también vienes.”
Los invitados susurraron: “¿Por qué invitar a la marginada?”
“Tú no estás en el testamento, obviamente”, dijo Samantha en voz alta, disfrutando el momento. “Pero necesitamos una testigo, y Harold ha preparado un acuerdo de confidencialidad y un aviso de desalojo para que lo firmes. Te queremos fuera de la casa esta noche, así que mejor hacer el papeleo ahora.”
Y entró al estudio.
La puerta quedó abierta: una boca oscura esperando tragarme. Parecía la entrada a un matadero.
Toqué una última vez mi bolsillo del pecho. El metal de la memoria USB estaba tibio contra la piel. Tenía el azúcar bajo, pero la adrenalina estaba subiendo.
Me separé de la pared.
No caminé como una mujer hambrienta y vencida.
Caminé como una soldado entrando a la zona de muerte.
“Voy, madre”, susurré.
Los seguí hacia la oscuridad.
Las puertas de caoba del estudio se cerraron con un clic detrás de nosotros, sellándonos a los cinco dentro de una cápsula de riqueza sofocante. La habitación no olía a duelo. Olía a negocio bajo la mesa.
El aire estaba espeso con la neblina azul de puros cubanos —ilegales, caros, penetrantes— mezclada con el perfume empalagoso del Chanel Nº 5 de Samantha.
Harold Brennan se sentó detrás del enorme escritorio de roble de Andrew. Se veía demasiado cómodo en la silla que le pertenecía a un héroe de guerra. Puso su maletín de piel de caimán sobre el tapete; los cierres dorados se abrieron con un chasquido que sonó como martillos de pistola montándose.
No me miró a mí.
Miró los papeles.
“Hagamos esto breve”, dijo Harold, alisándose el bigote.
Sacó un documento impecable, tan nuevo y blanco que casi deslumbraba.
“Tengo aquí el último testamento del coronel Andrew Morrison, fechado y firmado el día 1 de este mes.”
Se me cerró el estómago.
El día primero del mes.
El 1 de noviembre, Andrew estaba en coma inducido médicamente. No podía firmar una tarjeta de cumpleaños, mucho menos un documento legal complejo.
Harold se aclaró la garganta y empezó a leer.
“Estando en pleno uso de mis facultades mentales y físicas, yo, Andrew Morrison, por la presente revoco todos los testamentos anteriores. Dejo el 100% de mi patrimonio, incluidas las acciones de Morrison Construction Group, la propiedad en Virginia, la casa de playa de Charleston y todos los activos líquidos a mi amada esposa, Samantha Morrison, para que se distribuyan a nuestros tres hijos a su discreción.”
Harold hizo una pausa y por fin levantó la vista.
Me miró por encima de sus gafas con montura dorada, con una mueca teatral.
“Y en cuanto a la señora Cecilia Moss”, continuó, leyendo las palabras fabricadas, “el documento establece: ‘Es una persona ajena que no ha contribuido en nada al éxito de esta familia. Por lo tanto, no recibirá absolutamente nada. Ni bienes, ni efectos personales, ni apoyo económico.’”
Por un segundo, reinó el silencio.
Luego se rompió el dique.
“¡Sí!”, chilló Danielle, juntando las manos como una niña en una fiesta de cumpleaños. “Dios mío, por fin. Yo sabía que papá reaccionaría al final.”
Mark se inclinó y le dio una palmada fuerte a Justin en la espalda.
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