No pasa nada. Todo es perfecto.
Una pausa y pude oír su sonrisa.
“Conocí a alguien.”
Mi pecho se aflojó.
“¿Sí?”
Se llama George. Nos conocimos en una conferencia en Denver hace tres meses. Mamá, es increíble. Es inteligente y amable, y me escucha cuando hablo de trabajo.
Me apoyé en mi camioneta, sintiendo un calor que me recorría a pesar del frío de octubre. Esto era por lo que había trabajado: que ella se enamorara, que construyera un futuro, que fuera joven y feliz.
“No puedo esperar para conocerlo”, dije.
—De verdad creo que es el indicado, mamá. Creo que podría ser el indicado. —Se rió, con esa risa alegre que no había oído suficiente últimamente—. Su apellido es Sullivan. George Sullivan. Michelle Sullivan. ¿No te parece perfecto?
La hormigonera que estaba detrás de mí seguía funcionando, pero ya no podía oírla.
Sullivan.
-Mamá, ¿sigues ahí?
—Sí. —Mi voz salió firme. De alguna manera—. Estoy aquí.
Tengo que irme. Quedamos en cinco minutos. Te quiero.
La línea se cortó.
Me quedé allí, con el teléfono todavía pegado a mi oído, mirando al equipo verter hormigón en los moldes que sostendrían las paredes de las aulas, asegurándose de que los cimientos aguantaran.
Sullivan.
Debió haber más de una familia Sullivan en Wyoming. Un nombre bastante común.
Abrí Google con dedos temblorosos.
George Sullivan, Wyoming.
El perfil de LinkedIn apareció primero. George Sullivan, 29 años, consultor ambiental, Gillette, Wyoming. Licenciado en Ciencias Ambientales por la Universidad Estatal de Colorado. Foto de un joven de sonrisa relajada, cabello rubio rojizo y con una chaqueta de lana en lo que parecía una ruta de senderismo.
Me desplacé hacia abajo.
Padre: Bradford Sullivan, presidente ejecutivo, Sterling Energy and Resources.
El teléfono casi se me resbala de la mano.
Busqué de nuevo y encontré una foto de una gala benéfica: Bradford Sullivan y su hijo George en la cena anual de la fundación de la industria minera. Vestían ropa formal. La mano de Bradford en el hombro de George, ambos sonriendo. Detrás de ellos, a través de las ventanas del salón de banquetes, una cordillera familiar. Los mismos picos que había contemplado hacía 20 años mientras mi marido moría bajo tierra.
La mina Silver Creek estaba a 10 millas de donde se tomó esa foto.
Me acerqué al rostro de George: ojos amables, sonrisa sincera. No se parecía en nada a su padre, era más suave, más cálido, pero el parecido estaba en la mandíbula y los hombros.
Hijo de Bradford Sullivan.
El capataz de la obra me llamó. Algo sobre la colocación de varillas de refuerzo. Lo despedí con un gesto, me subí a mi camioneta y me senté agarrando el volante.
¿Sabía George quién era yo? ¿Lo sabía Bradford? Michelle lo conoció en una conferencia; fue pura casualidad. ¿O fue…?
Saqué las fotos que había guardado en mi teléfono durante 20 años, las que tomé de ese informe de incidente. Hice zoom sobre la firma.
B. Sterling.
Bradford Sterling cambió su nombre a Bradford Sullivan en 1995, una década después del desastre de Silver Creek. La razón oficial, según un comunicado de prensa que encontré, era establecer una identidad independiente del legado empresarial familiar. La verdadera razón: distanciarse de 14 muertes y un escándalo que nunca llegó a salir a la luz pública.
Mi hija, mi brillante y confiada hija, que había pasado toda su vida sin padre, se estaba enamorando del hijo del hombre que se lo había arrebatado.
Apreté mi frente contra el volante.
Podría decírselo ahora mismo, llamarla nuevamente y explicarle todo.
¿Pero qué diría yo?
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