A Richard se le heló la sangre.
Evelyn Harrison.
Su madre.
Su lengua se secó tan rápido que le dolió.
Él no se movió.
Él no pudo.
Durante tres años, se había dicho a sí mismo que su madre estaba "bien cuidada". Pagaba las facturas. Firmaba los formularios. Enviaba el seguro. Se aseguraba de que el lugar fuera de primera.
Y luego dejó de ir.
Al principio fue el divorcio. Luego fue Emily. Después, el trabajo. Entonces fue más fácil mantenerse alejado que afrontar la silenciosa decepción en los ojos de su madre, la forma en que lo miraba, como si buscara al chico que solía ser.
Richard estaba de pie en la esquina del pasillo, medio escondido detrás de una pintura de un lago.
Margaret empujó la puerta para abrirla.
Una lámpara cálida iluminaba la habitación. Un pequeño televisor murmuraba de fondo. Una mujer frágil estaba sentada en la cama, con el cabello gris como algodón suave y los ojos demasiado brillantes para un rostro tan cansado.
La cabeza de Evelyn se giró.
Y ella sonrió.
No es una sonrisa educada.
No era la sonrisa que solía darle a Richard cuando él la visitaba por obligación.
Una sonrisa real.
El tipo de sonrisa que una vez hizo que toda la casa se sintiera segura.
—Maggie —susurró Evelyn.
Margaret cruzó la habitación en tres pasos rápidos como si la hubieran llamado.
—Estoy aquí —dijo Margaret, con voz baja y firme, como cuando le hablas a alguien a quien amas cuando no quieres asustarlo con la verdad de lo frágil que es.
Evelyn extendió la mano y le tembló.
Margaret se los llevó. A ambos.
Y por un segundo, Evelyn volvió a parecer menos una paciente y más una madre.
“Viniste”, dijo Evelyn.
—Siempre vengo —respondió Margaret suavemente.
Entonces Margaret abrió la bolsa de papel marrón y sacó un pequeño recipiente.
—Te traje algo que te gusta —dijo sonriendo—. Pollo con arroz. Solo un poquito.
A Evelyn se le llenaron los ojos de lágrimas. "¿Te acuerdas?"
La voz de Margaret se quebró un poco. "Claro que lo recuerdo".
La visión de Richard se volvió borrosa.
Parpadeó con fuerza, una vez, dos veces.
No ayudó.
Su garganta se apretó como si alguien le hubiera atado una cuerda.
Observó a Margaret llevar una cuchara a la boca de Evelyn, con la paciencia de una oración. Observó a Evelyn comer, despacio, como si fuera la primera comida caliente que probaba en días. Observó a Margaret limpiar una pequeña mancha de salsa de la barbilla de Evelyn con el borde de la manga.
Las manos de Richard comenzaron a temblar.
Los presionó contra la pared, como si eso pudiera detener lo que estaba sucediendo dentro de él.
Evelyn tragó saliva y luego susurró algo que hizo que a Richard se le encogiera el estómago.
“¿Vino hoy?” preguntó Evelyn en voz baja.
Margaret dudó, sólo por un momento.
Entonces ella sonrió de todos modos.
—Hoy no —dijo Margaret con dulzura—. Pero está ocupado, ¿sabes? Está cuidando a Emily.
Los ojos de Evelyn parpadearon, confundida. "Emily... mi pajarito".
—Sí —dijo Margaret, acercándose—. Tu pajarito.
La mirada de Evelyn se dirigió hacia la puerta, como si esperara que Richard entrara por ella en cualquier momento.
—Se olvidó de mí —susurró Evelyn.
Margaret la apretó con más fuerza. "No, señora. No se olvidó de usted. Solo... se perdió un rato".
El pecho de Richard se quebró.
Se le escapó un sonido, diminuto y estrangulado.
Se tapó la boca rápidamente, pero sus ojos ya estaban goteando lágrimas a las que no les dio permiso.
En toda su vida, Richard había llorado en funerales y en salas de juntas y, una vez, solo en un automóvil después de que se firmaron los papeles del divorcio.
Pero esto—
Esto fue diferente.
Esto fue una vergüenza.
Este era un amor por el cual había sido demasiado orgulloso para demostrarlo.
Esta era la brutal verdad: mientras él construía un imperio, alguien más estaba haciendo el trabajo más simple y más importante del mundo:
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