—Me quedaré, Alejandro. Pero con una condición: cenaremos panqueques.
Esa noche, un millonario aprendió a batir la harina sin manchar las paredes (ni siquiera intentándolo) y descubrió que los panqueques con miel sabían mejor que cualquier cena de negocios. Mientras les leía un cuento a sus hijos, imitando voces de piratas hasta que se durmieron, Alejandro miró a Clara, que los observaba con ternura desde la puerta.
Un año después, el mismo coche familiar salió de la mansión. Pero esta vez, iba cargado de cubos de arena y toallas de playa. Alejandro conducía relajado y sonriente. A su lado, en el asiento del copiloto, iba Clara María. No llevaba el uniforme, sino un vestido color coral y un sencillo y elegante anillo en el dedo anular.
—¿Lista para ver el mar por primera vez? —preguntó Alejandro, tomándole la mano.
—Listos —respondió ella, mirando por el retrovisor a los gemelos, sanos y felices—. Gracias por salvarnos, Alejandro.
—No, Clara —dijo, besándole la mano—. Nos salvaste. Solo tuve que abrir los ojos para darme cuenta de que la verdadera riqueza no estaba en el banco, sino en la mujer que amó a mis hijos cuando yo no sabía cómo hacerlo.
El coche se alejó bajo el sol dorado, dejando atrás la calle de los ricos para buscar el horizonte, demostrando que a veces hay que perderlo todo y tocar fondo para darse cuenta de que lo único que realmente importa ya estaba en casa.
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