Las palabras cuelgan en el aire entre ellos. Diego la mira como si la viera por primera vez. Realmente la viera. “Si nos amábamos tanto”, dice Diego lentamente volviendo a sentarse, “¿por qué no luchaste por mí? ¿Por qué te fuiste cuando mi madre te dijo que había muerto? ”. “Porque estaba rota”, responde Fernanda, “porque estaba sola y asustada. Y porque… ” Se detiene, sabiendo que está a punto de cambiar todo. “¿Por qué qué? ”, presiona Diego. “Porque estaba embarazada de tu hijo”.
El silencio que sigue es ensordecedor. Diego la mira fijamente, sin pestañar, procesando esta bomba que acaba de detonar entre ellos. “Sofía”, susurra finalmente. “Sofía es mi hija”. No es una pregunta, es una realización. Fernanda asiente, las lágrimas corriendo libremente por sus mejillas. “Tengo una hija”, dice Diego, su voz llena de asombro. “Tengo una hija de 4 años y no lo sabía”. Se levanta nuevamente, esta vez caminando hacia la puerta del café. Por un momento horrible, Fernanda piensa que va a irse, que la va a dejar allí, pero Diego simplemente necesita aire. Se queda en la entrada respirando profundamente, tratando de procesar información que ha volcado su mundo.
Fernanda espera dándole espacio, rogando en silencio que no la odie, que no piense lo peor de ella. Finalmente, Diego regresa, se sienta, toma ambas manos de Fernanda entre las suyas y la mira con ojos llenos de emoción. “Esos ojos”, dice, “los ojos de Sofía son mis ojos. Lo vi en el hospital, pero no, no hice la conexión”. “Es tu hija”, confirma Fernanda. “Y es maravillosa, Diego. Es inteligente y amable y fuerte. Se parece tanto a ti que a veces duele mirarla”. “¿Por qué no me buscaste?“, pregunta Diego. “Cuando descubriste que estaba vivo, ¿por qué no me dijiste inmediatamente en el hospital?“. “Estaba en shock”, admite Fernanda, “y tenía miedo. No sabía cómo habías cambiado en 5 años. No sabía si todavía eras el hombre que conocí. No sabía si me creerías o si pensarías que estaba tratando de atrapar a un médico exitoso con un niño que no es suyo”. “Sofía tiene mis ojos”, dice Diego con una pequeña sonrisa. “Esa es toda la prueba que necesito. Pero si quieres, podemos hacer una prueba de paternidad, no porque dude de ti, sino para tener documentación legal”.
“Está bien”, acepta Fernanda. Diego se queda en silencio por un momento, su pulgar acariciando el dorso de la mano de Fernanda distraídamente. Es un gesto tan familiar, tan típico de él, que Fernanda tiene que contener un sollozo. “Cuéntame sobre ella”, dice Diego finalmente. “Cuéntame todo sobre mi hija”. Y Fernanda lo hace. Le cuenta sobre el embarazo, sobre cómo dio a luz sola en un hospital público en San Miguel de Allende con solo su madre sosteniendo su mano. Le cuenta sobre los primeros pasos de Sofía, sus primeras palabras. Le habla de cómo a Sofía le encantan los libros de cuentos y los animales. Cómo quiere ser doctora cuando crezca, aunque no sabe que su padre es médico. Le cuenta sobre las noches difíciles, los momentos en que tuvo que elegir entre comprar comida o pagar el alquiler. Le cuenta todo. Diego escucha con lágrimas en los ojos, procesando 5 años de vida que se perdió.
“Lo siento”, dice cuando Fernanda termina. “Siento no haber estado ahí. Siento que tuviste que pasar por todo eso sola”. “No fue tu culpa”, dice Fernanda. “No pediste el accidente, no pediste la amnesia”. “Pero mi madre… ”. Diego aprieta la mandíbula. “Mi madre sabía. Sabía sobre ti, sobre el bebé, y te dijo que estaba muerto. Me mantuvo alejado de mi propia hija”. “La odié durante mucho tiempo”, admite Fernanda, “pero luego me di cuenta de que el odio solo me envenenaba a mí, así que decidí enfocarme en Sofía, en darle la mejor vida que pudiera”.
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