—Este nodo de conexión en la viga principal —explicó Tomás con una calma aterradora—. Está calculado para resistir carga vertical, pero no han considerado la torsión lateral en caso de vientos superiores a los 80 kilómetros por hora. La distribución del peso en los pisos superiores crea un efecto palanca. Si hay una tormenta fuerte, o un sismo leve, esa unión no va a aguantar. Va a estallar. Y si eso falla, la torre colapsa sobre su propio eje.
El auditorio quedó petrificado. Álvaro parpadeó, confundido por un instante, pero rápidamente recuperó su máscara de desdén. —¡Eso es absurdo! —bramó, acercándose a Tomás—. Ese diseño ha sido validado por el software estructural más caro del mercado. ¿Me estás diciendo que tu “intuición” vale más que millones de dólares en tecnología? ¡Por favor! Bájate de mi escenario.
—No es intuición —replicó Tomás, girándose por primera vez para mirar a Álvaro a los ojos—. Es física. El software asume que los materiales son perfectos. En la obra, el acero tiene micro-fatigas, el concreto nunca fragua idéntico en todas partes. Usted diseñó una estructura rígida donde debería haber flexibilidad.
—¡Suficiente! —gritó Álvaro, rojo de ira—. ¡Seguridad!
—¡Espere!
La voz vino de la primera fila. Un hombre mayor, de cabello blanco y barba recortada, se puso de pie. Era Rodrigo Castañeda, el ingeniero estructural más respetado del país, una leyenda viva cuya presencia en el congreso era un honor. Castañeda subió al escenario sin pedir permiso, sacó sus gafas y se acercó a la pantalla, justo donde Tomás había señalado.
Álvaro se quedó helado. —Profesor Castañeda, no tiene que molestarse, este chico es solo un…
Castañeda levantó una mano para callarlo. Entornó los ojos, murmuró unos cálculos rápidos y luego sacó su tablet para correr una simulación rápida. La sala entera contuvo la respiración. El aire se sentía pesado, cargado de una tensión insoportable. Los segundos parecían horas.
Finalmente, el viejo ingeniero bajó la tablet y miró a Tomás con una expresión indescifrable. Luego, se giró hacia el micrófono. —El chico tiene razón.
El murmullo estalló como una bomba. —¿Qué? —balbuceó Álvaro, pálido como el papel.
—La carga de torsión —explicó Castañeda, su voz grave resonando en los altavoces—. El software corrigió automáticamente la estética, pero al hacerlo, redujo la capacidad de carga lateral en un 15%. En una tormenta de otoño, ese edificio se habría partido por la mitad. —El ingeniero se quitó las gafas y miró a Álvaro—. Este joven acaba de salvar cientos de vidas, y posiblemente tu carrera.
Álvaro Santillán sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies de charol. Todo su mundo, construido sobre la certeza de su superioridad, se desmoronaba ante la verdad simple y brutal de un muchacho con botas sucias.
Tomás no sonrió. No hizo un gesto de victoria. Al contrario, su expresión se volvió triste. —Mi papá murió en una obra hace diez años —dijo Tomás, y su voz, aunque suave, llegó a cada rincón del auditorio—. Fue en un edificio “perfecto”, diseñado por gente con muchos títulos. Un cálculo mal hecho en una losa. Nadie escuchó al capataz cuando dijo que se veía rara. Se vino abajo.
Tomás miró a los estudiantes, que ahora lo observaban con una mezcla de asombro y reverencia. —Ustedes van a ser arquitectos e ingenieros. Van a tener títulos colgados en la pared. Pero les pido una cosa: nunca crean que el papel vale más que la experiencia. Cuando un obrero les diga que algo “suena mal” o “se ve mal”, escúchenlo. Porque nosotros no ponemos líneas en un papel; nosotros ponemos el cuerpo. Y cuando el edificio cae, somos los primeros en morir.
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