—Toma el mío —dijo Michael al instante—. Soy 0 positivo.
“Yo también soy O Positivo”, añadí dando un paso adelante.
El doctor frunció el ceño y miró su portapapeles. "¿Positivo? ¿Está seguro?"
—Sí —dijo Michael con impaciencia—. Está en mi carnet. Tómalo.
—Qué raro —murmuró el cirujano—. El paciente es tipo B negativo.
El aire en el pasillo parecía congelarse.
—Eso no es posible —continuó el médico, mirándonos—. Genéticamente, si ambos padres biológicos son del grupo O, solo pueden tener un hijo del grupo O. Es imposible tener un hijo del grupo B.
Miré a Michael. Había dejado de respirar.
"¿Está seguro de su grupo sanguíneo?", preguntó el médico. "Yo..." La voz de Michael era apenas un susurro. "Sí".
“¡Necesitamos un donante tipo B, ahora!” gritó una enfermera desde la puerta.
—¡Soy B Negativo! —gritó Sarah—. ¡Toma el mío!
“Ven conmigo, rápido.”
Sarah salió corriendo, dejando a Noah conmigo. Me aferré a mi nieto, con todo el cuerpo entumecido. Michael se quedó paralizado en el pasillo, mirando las puertas cerradas del quirófano como si intentara ver a través del acero.
—Michael —le dije, agarrándolo del brazo.
Se apartó bruscamente. «No hables. No hasta que salga».
Tres horas después, estabilizaron a Jake y lo trasladaron a la UCI. Nos quedamos fuera del cristal, observando cómo subía y bajaba su pecho.
—Susan —dijo Michael finalmente. Su voz sonaba hueca, sin ninguna emoción—. Dime. ¿Es Jake mi hijo?
—¡Claro que sí! —grité—. ¡Sabes que sí!
—La ciencia dice lo contrario. —Se giró hacia mí, y la devastación en sus ojos era absoluta—. Cuando hiciste trampa... Jake ya estaba en la universidad. Eso significa que me mentiste mucho antes que Ethan. Mentiste desde el principio.
—¡No! ¡Lo juro!
“¡Entonces explica lo de la sangre!”
"¡No sé!"
Se abrió la puerta de la UCI. Una enfermera nos hizo señas para que entráramos. «Está despierto. Pregunta por ustedes dos».
Corrimos a la cama. Jake estaba pálido, con tubos serpenteantes alrededor de sus brazos.
—Papá. Mamá —dijo con voz áspera.
—Ya llegamos, hijo —dijo Michael, tomándole la mano—. Ya llegamos.
Jake respiró temblorosamente. Miró a Michael con profunda tristeza. «Papá... tengo que decirte algo. Escuché a las enfermeras hablar de la sangre».
—No importa —dijo Michael rápidamente, con la voz entrecortada—. Ya lo solucionaremos.
—Ya lo sé —susurró Jake. Una lágrima le resbaló por la sien hasta la línea del cabello—. Lo sé desde que tenía diecisiete años. Encontré mi certificado de nacimiento y mi tarjeta de grupo sanguíneo. Me hice una prueba de ADN por internet hace años.
A Michael se le doblaron las rodillas. Se agarró a la barandilla de la cama para mantenerse erguido.
—No quería hacerte daño —sollozó Jake—. Porque eres mi padre. En todo lo que importa.
Michael dejó escapar un sonido —un ruido primario, de animal herido— y hundió su cara en el colchón.
"¿Quién?" Michael levantó la cabeza y me miró. "¿Quién es?"
Mi mente recorrió los años, más allá de Ethan, más allá del matrimonio, de vuelta a los caóticos y borrosos días previos a la boda. Había sido fiel. Siempre lo había sido... excepto...
La despedida de soltera.
El recuerdo me golpeó con la fuerza de un golpe físico. Había estado borracho. Increíblemente borracho. Salí del bar tambaleándome, y Mark Peterson, el mejor amigo de Michael, nuestro padrino, se ofreció a llevarme a casa.
Mark, que se mudó a Europa una semana después y nunca volvió a hablarnos.
Mark, a quien conocía, tenía sangre tipo B porque no pudo donarle a Michael después de un accidente de taller años antes.
—Mark —susurré.
Michael se levantó lentamente. Lo invadió la comprensión: la traición no era solo mía. Era total. Su mejor amigo. Su esposa. Su hijo. Toda su vida era una construcción construida sobre aguas residuales.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
