“Una fundación de tutela con la que trabaja Javier. Ellos se encargarán del alquiler si algún día decido mudarme a una residencia, pagarán mis cuidados y ahorrarán el resto para la educación de Marcos. Tú, Lucía, no puedes tocar ni un solo euro, ni su padre tampoco. Todo está muy bien organizado.”
Los ojos de mi hija se llenaron de lágrimas, pero no eran lágrimas de tristeza. Eran pura rabia.
“Así que decidiste dejarme fuera de todo”, dijo. “De tu propia hija”.
—Te has excluido —respondí con una calma cansada—. Cuando empezaste a hablar de una “residencia de ancianos barata” como si yo fuera un mueble viejo. Cuando usaste a Marcos como moneda de cambio.
Diego golpeó la mesa con fuerza.
“Ya basta de teatro. Carmen, reconsidera el poder notarial. Podríamos… coordinarlo con esa fundación, que no tiene nada que ver con esto. Estoy segura de que Javier está sacando provecho de ello.”
—Diego —interrumpió Javier la voz por el altavoz—, te aconsejo que dejes de insinuar delitos contra tus compañeros. Y ya que estamos, ¿te acuerdas de aquel correo donde escribiste: «Cuando la anciana ingrese en una residencia, vendemos todo y nos mudamos a Málaga»? También lo he guardado. El juego de las amenazas puede ser contraproducente.
Diego cerró la boca inmediatamente.
Me recosté en mi silla. Me sentía profundamente cansado, pero también más lúcido que en años.
—No vine aquí a negociar nada —dije—. Vine a ver si de verdad querías reconciliarte conmigo, Lucía. Y lo que encontré fue un pequeño comité dispuesto a saquear mi cuenta bancaria. Así que déjame ser muy clara: no voy a firmar nada, ni hoy ni nunca. Y no vas a volver a usar a mi nieto para chantajearme.
Lucía se echó hacia atrás como si le hubieran dado una bofetada.
—No me pueden quitar a mi hijo —dijo casi gritando—. Es mío.
—Marcos no es tuyo ni mío —respondí—. Marcos es Marcos. Y, por cierto, mañana Javier presentará una solicitud en el juzgado de familia para regular mi régimen de visitas como abuela. Los mensajes que enviaste —las amenazas de que no verías a tu nieto si no pagabas—, todo eso está guardado. Un juez decidirá, no tú.
Fernando se puso de pie lentamente.
“Lucía, mi recomendación profesional es que pares. Ahora mismo.”
Ella lo miró con una mezcla de odio y desesperación.
—Todos se han puesto de su lado —murmuró—. Siempre la víctima, la pobre viuda.
Agarró su bolso bruscamente.
—Olvídate de mí, mamá —espetó—. Para siempre.
Salió furiosa, arrastrando a Diego tras ella. Él se marchó sin siquiera mirarme. Los otros dos abogados siguieron a Fernando, murmurando entre dientes. En menos de un minuto, la sala privada quedó vacía, salvo por mí, el eco metálico de los cubiertos y la voz lejana de Javier al otro lado del teléfono.
—¿Estás bien? —preguntó.
Me quedé mirando fijamente la puerta por la que mi hija había desaparecido.
—No lo sé —respondí—. Pero por primera vez en mucho tiempo, me siento tranquilo.
Pasaron tres meses.
La denuncia por coacción y la presentación de la demanda ante el tribunal de familia siguieron su curso. No fue un proceso rápido ni dramático, sino frío y lleno de papeleo. El fiscal no encontró pruebas suficientes para un caso penal grave, pero los mensajes quedaron grabados. El juez de familia, un hombre delgado con ojeras permanentes, estableció un régimen de visitas quincenales entre Marcos y yo, inicialmente supervisado por una trabajadora social.
Lucía asistió a regañadientes a las primeras visitas, fingiendo ser cordial frente a la trabajadora social. Solo me hablaba cuando era necesario. Pero al menos Marcos seguía corriendo hacia mí con la misma alegría de antes, ajeno a informes, cláusulas y poderes notariales.
Un día en el Parque del Retiro, mientras él se deslizaba por un tobogán rojo brillante, la trabajadora social se apartó, fingiendo revisar su teléfono. Lucía se quedó a mi lado con los brazos cruzados.
—Al final, el apartamento no importa —dijo sin mirarme—. Diego y yo rompimos. Se fue con otra.
No supe qué decir. Simplemente seguí el camino de Marcos hasta que aterrizó en la arena.
—Lo siento —dije finalmente.
Soltó una risa seca.
