Me quedé callada. No iba a discutir con su versión de los hechos.
—Empecé terapia —añadió tras un momento—. Me lo sugirió la trabajadora social. Dice que… tengo maneras de controlar a la gente. Que confundo el amor con la posesión.
Asentí lentamente.
“Es un buen comienzo.”
Lucía finalmente se giró para mirarme. Su rostro parecía cansado, mayor de sus veintiocho años.
“No me disculpo”, advirtió. “Solo les estoy informando”.
“Lo sé.”
Marcos corrió de vuelta hacia nosotros con las manos llenas de arena.
“¡Abuela, mira! ¡Un tesoro!”, dijo, abriendo el puño para mostrarme una piedra común y corriente.
Lo tomé como si fuera oro.
Lucía lo observó por un momento y luego se aclaró la garganta.
“Cuando cumpla veinticinco años y se entere del apartamento…”, murmuró, “probablemente te estará más agradecido a ti que a mí”.
—Probablemente se enfadará con los dos —respondí—. Los jóvenes siempre creen que lo harían todo mejor.
Por primera vez en mucho tiempo, una leve sonrisa cruzó su rostro. No era reconciliación, ni perdón, ni nada por el estilo.
Pero fue algo.
Cuando terminó la hora, Lucía tomó a Marcos de la mano. Él se giró varias veces para despedirse con la mano, exagerando la despedida. Me quedé un rato más en el banco, observándolos alejarse.
No hubo finales felices ni villanos castigados. Solo decisiones, documentos firmados y consecuencias.
Yo había elegido proteger lo poco que tenía, y a quien vendría después de mí. Mi hija había elegido su propio camino.
Y mientras Marcos existiera entre nosotros, siempre habría una puerta —quizás solo entreabierta— por la que algún día podríamos regresar.
