Silencio. Solo se oía el murmullo de vasos y platos del resto del restaurante.
—Perfecto —continuó Javier, cortés pero tajante—. Como le informé a mi clienta, esta conversación está siendo grabada. Carmen lo autorizó por escrito. También tengo una copia del borrador del poder notarial que acabas de poner frente a ella. Por cierto, lo recibí esta tarde de ese mismo bufete de abogados. Hola, Fernando.
El hombre de las gafas se removió en su silla.
—No sé de qué estás hablando —murmuró—. Es solo un asunto familiar.
«Un asunto familiar», repitió Javier, «en el que tres abogados presionan a una pensionista, en un restaurante, para que firme un poder notarial generalizado bajo la amenaza explícita de no volver a ver jamás a su nieto. En mi ciudad —y en la tuya— eso se llama coacción. Artículo 172 del Código Penal».
Diego se inclinó hacia adelante sobre la mesa.
“No exageres. Nadie está obligando a nadie. Solo queremos ayudar a Carmen a evitar que alguien más la engañe. Es por su propio bien.”
Javier soltó una risita breve.
“Por supuesto, por su propio bien. Por eso la cláusula tres establece que la apoderada —es decir, la hija— puede vender el apartamento de los Lavapiés sin autorización previa y disponer de todos sus ahorros, solicitar préstamos, hipotecas inversas y cualquier producto financiero que considere apropiado. Y todo ello sin necesidad de justificar el destino del dinero. Una protección muy estricta, sin duda.”
Lucía se sonrojó.
“Eso son cuestiones técnicas. No entiendo de términos legales. Confiaba en Fernando.”
—Lucía —dijo Javier, cambiando de tono—, hace una semana le escribiste a Diego: «Si conseguimos el poder notarial, vendemos el apartamento rápido y nos libramos de la hipoteca. Ella podrá arreglárselas en una residencia de ancianos barata». Lo recuerdo bien porque tengo la captura de pantalla aquí mismo.
La silla de Diego resonó ruidosamente contra el suelo. Él la miró fijamente.
—¿Qué demonios estás diciendo? —susurró entre dientes apretados.
Lucía le dirigió una mirada llena de reproche y miedo.
“Solo eran palabras… nada más. Estaba estresado.”
Sabía de dónde venía esa captura de pantalla. El viejo iPad que Lucía me había “regalado” hacía años seguía vinculado a su cuenta, y las conversaciones de WhatsApp se sincronizaban automáticamente. Al principio no me había fijado en eso. Pero una noche, después de que me bloqueara, los mensajes simplemente aparecieron, como si el dispositivo se negara a dejarme fuera.
Fernando se aclaró la garganta.
“Señora Carmen, tal vez podamos reconducir esto. Nadie quiere hacerle daño. Si lo desea, podemos modificar el poder notarial, limitarlo…”
—Fernando —interrumpió Javier—, te conozco desde la facultad de derecho. Sabes perfectamente que lo que estabas haciendo aquí es, en el mejor de los casos, éticamente cuestionable y, en el peor, un delito. Mi consejo profesional es que recojas esa carpeta ahora mismo, pidas disculpas y te marches. Porque si mi cliente firma algo esta noche, mañana tendrás una denuncia penal esperándote en el juzgado.
Los otros dos abogados miraron a Fernando, esperando una decisión. Él sopesó la situación en silencio durante varios segundos.
—Lucía, Diego —dijo finalmente—, creo que lo mejor sería hablar de esto otro día, en la oficina, con tranquilidad.
El rostro de Lucía se tensó, reflejando un orgullo herido.
—No —espetó—. Vinimos hoy a arreglar esto. Mamá, deja de hacer drama. Solo queremos asegurarnos de que Marcos tenga un futuro y que no malgastes lo que tienes en tonterías.
—Lo único que he desperdiciado —respondí, sintiendo la primera chispa de ira— son años poniendo excusas por ti.
El silencio volvió a reinar sobre la mesa. Oí la voz de Javier por teléfono, ahora más cerca.
“Carmen, ahora sería un buen momento para contarles lo que firmamos ayer en la notaría”, dijo. “Creo que les resultará interesante, sobre todo a ellos”.
Lucía frunció el ceño.
—¿Qué firmaste? —preguntó, con un tono de ansiedad en la voz.
Miré directamente a mi hija, a esos ojos que una vez pertenecieron a una niña pequeña que me traía dibujos de la escuela, y respiré hondo antes de responder.
—Ayer —comencé, sin apartar la mirada de ella—, firmé la donación de la nuda propiedad del apartamento Lavapiés a Marcos.
Parpadeó, confundida.
“¿El qué? ¿De qué estás hablando?”
—El apartamento ya no es mío —le expliqué—. Ahora pertenece a su hijo. Conservo el usufructo vitalicio: puedo vivir allí hasta el día de mi muerte y nadie puede echarme. Pero el propietario será él —y solo él— cuando cumpla veinticinco años.
Diego murmuró una maldición entre dientes. Fernando se inclinó hacia adelante, guiado por sus instintos profesionales.
