Pero aún no sabéis que el momento más grande aún está por llegar.
No sabes que dentro de unos meses, Mateo te llevará de nuevo a ese mismo café, arreglado y nervioso, con tres niñas pequeñas escondidas cerca sosteniendo un cartel.
No sabes que la vida que creías haber perdido cuando tu ex prometido se fue, simplemente estaba haciendo lugar para algo mejor.
No sabes que a veces la familia que estás destinada a tener no se parece a la que imaginabas.
A veces viene vestido con suéteres rojos y llevando esperanza en manos pequeñas y decididas.
Pero esta noche, no es necesario que sepas nada de eso todavía.
Esta noche, simplemente abraza a una niñita que te eligió.
Y eso es suficiente.
Transcurre un año con esa clase de felicidad tranquila que alguna vez pensaste que solo existía en las películas.
Te mueves por la vida con Mateo y las niñas como si siempre hubieras pertenecido allí, como si la pieza que faltaba finalmente hubiera encajado en su lugar.
Las mañanas huelen a café y caos. Las chicas discuten sobre quién va primero al baño. Mateo quema las tostadas con una consistencia impresionante.
Trenzas el cabello, preparas almuerzos y firmas permisos, y en algún momento del camino dejas de sentirte como un invitado en sus vidas.
Simplemente te conviertes en parte de ello.
Las chicas empiezan a hacer preguntas que parecen pruebas, pero más suaves.
Renata pregunta si vendrás a la noche de padres y maestros.
Valentina quiere saber si puedes ayudarla con su proyecto de ciencias.
Lucía, siempre la más atrevida, te pregunta una noche antes de dormir si te vas a quedar para siempre.
Dile la verdad lo más sencillamente que puedas.
"Quiero", dices. "Si te parece bien".
Ella asiente, satisfecha, y se da la vuelta para dormir.
Mateo te llama la atención desde la puerta, y la mirada que te dirige está tan llena de esperanza, miedo y gratitud que tienes que apartar la mirada antes de llorar.
Las cosas están bien. Constantes. Reales.
Pero no te esperas lo que viene después.
Es un sábado de diciembre y Paola te envía un mensaje de texto inusualmente críptico.
Nos vemos en el Café Jacaranda. Importante. No hagas preguntas.
Supones que es una fiesta sorpresa o alguna broma elaborada, porque así es como opera Paola.
Entonces te vistes informalmente, tomas tu abrigo y te diriges al café donde todo comenzó.
El lugar ahora está decorado con luces navideñas. El aroma de canela y pino inunda el aire. Las ventanas brillan cálidamente contra el frío de la tarde.
Entras y recorres la habitación en busca de Paola, pero no la ves.
En cambio, ves a Mateo de pie cerca de la misma mesa de la esquina donde te sentaste hace más de un año.
Está vestido con pulcritud, con las manos temblorosas a los costados y los ojos fijos en ti como si fueras la única persona en la habitación.
Tu corazón empieza a acelerarse.
Y luego los ves.
Tres niñas con vestidos rojos iguales, de pie junto a su padre, sostienen un cartel torcido hecho a mano que dice en letras brillantes: "¿TE QUEDARÁS PARA SIEMPRE?"
Gritan “¡Sorpresa!” al unísono como si fuera la cosa más natural del mundo.
Se te corta la respiración porque de repente vuelves a tener cinco años por dentro, la versión de ti que siempre quiso ser elegida sin condiciones.
El café queda en silencio.
Mateo cae sobre una rodilla y su voz es firme incluso cuando sus manos tiemblan.
«Sofía», dice, y tu nombre suena como una oración. «No me elegiste solo a mí. Elegiste nuestra vida. Nuestros días desastrosos. Nuestras cicatrices. Nuestras risas».
Sus ojos brillan y puedes ver cómo cada miedo que ha llevado consigo se ofrece como una rendición.
“Me enseñaste que no todo lo que duele se repite”.
Traga saliva con dificultad y el café parece quedarse en silencio para él.
“¿Quieres casarte conmigo y dejarnos ser tu familia?”
El sí surge en ti como algo que ha estado esperando años para ser dicho.
“Sí”, susurras.
Entonces más fuerte, porque la alegría merece sonido.
"Sí."
El café estalla en aplausos. Los desconocidos vitorean como si hubieran presenciado algo excepcional.
Una mujer que finalmente se deja recibir.
Las chicas te rodean como una cálida avalancha. Te rodean la cintura con sus brazos. Sus rostros se aferran a tu abrigo.
Te arrodillas y atraes a los tres hacia tus brazos a la vez, sosteniéndolos como el milagro que nunca te atreviste a pedir.
Lucía levanta la mirada con una seriedad que te quiebra.
“¿Podemos llamarte mamá ahora?”, pregunta.
La palabra te golpea directo en el pecho.
Llevas años creyendo que ese título no era para ti. Que las limitaciones de tu cuerpo te hacían indigno de él.
Pero aquí hay tres corazones que lo ofrecen libremente, no porque tú los diste a luz, sino porque te quedaste.
Los acercas más, con la voz cargada de lágrimas.
“Si quieres”, susurras.
Gritan sí al unísono como si fuera la decisión más fácil del mundo.
Y ahí es cuando entiendes, por fin, lo que pasaste años pensando que te faltaba.
La familia no siempre es sangre.
A veces es compromiso. A veces es presencia.
A veces es un hombre el que escribe “cita con Sofía” en un calendario de nevera como si importaras.
A veces son tres niñitas con suéteres rojos las que aparecen temprano con chocolate caliente y un plan, porque se niegan a dejar que su papá deje de ser feliz.
Mateo se pone de pie y desliza el anillo en tu dedo, y encaja como si siempre hubiera estado destinado a estar allí.
El café se llena de risas y felicitaciones. Paola aparece desde el fondo, llorando y grabándolo todo con su teléfono.
“Te dije que valía la pena”, dice entre lágrimas de felicidad.
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